Os homens
inauguram-se
como monumentos
bruscos.
Toscas palavras de
sal.
Dormem secas as
cascas
lacrimais da
madrugada
desvirginada por
galos e cães.
No vazio abismal
bebem
as torrentes do sono
aceso.
E o sangue foge
para um campo
arredio, sem lamas
enquanto a Via Láctea
espreita
o
leite latino da transmutação
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