DEVORAÇÃO - Rafael Rocha

Do livro “Poemas Escolhidos”

Por desejos vãos nos devoramos

Ao não podermos ser mais outros eus

Pelas paixões loucas nos marcamos

Ao conhecer as terras que deixamos

Nessas trilhas onde caminhamos

Com nossos corações ateus

Em coitos demorados nós gozamos

Sob as lendas do Olimpo e de Zeus

Nos delírios onde vidas devassamos

No saber as paixões que criamos

Nos espaços onde ambos deliramos

As loucuras do nunca dar adeus

Chega o momento onde nos miramos

O tempo não é mais os outros eus

E as paixões loucas que mesclamos

Suas marcas não mais as encontramos

E a terra onde nós pisamos

É o minotauro lendário dos perseus

RECÉM-CASADO – Lélia Coelho Frota

É pelos corpos que nos perderemos
de nós mesmos, para nos ganharmos
É pelos beijos que nos despedimos
para nos encontrarmos pelos olhos.
É pela pele que escaldamos
o que em nós havia de secreto:
e é o nosso corpo entregue um corpo estranho
pois pertence só a quem amamos
por quem morosamente devassamos
o alheamento da carne -
o barqueiro, o pastor que a atravessa
num profundo arremesso vagaroso
levantando ondas, ondas, ondas e ervas
a subir e descer vagas e montes
levando-me com ele à raia clara
onde água a quebrar-se eu me constele
na sua barca, conduzida à praia.

AS AMADAS PASSAM COMO O VENTO – Francisco de Oliveira Carvalho

Um dia percebemos que as amadas se evaporam

no ar como se nunca tivessem existido.

Sombras de pássaros na água

elas emigram para lugares distantes

ou talvez para alguma estrela

dessas que flamejam nos trapézios do céu.

As amadas passam como o vento

são inconstantes como as brisas que derrubam

as folhas mortas de um pomar.

Semelhantes a esses gatos de pelúcia

que nos arranham com seus bigodes de mercúrio

e vão-se lambuzar no pires de leite.

As amadas, quando vão embora,

deixam apenas a memória do perfume

como um punhal cravado em nosso peito.

MINHA CULPA – Florbela Espanca

Sei lá! Sei lá! Eu sei lá bem
Quem sou? um fogo-fátuo, uma miragem...
Sou um reflexo...um canto de paisagem
Ou apenas cenário! Um vaivém

Como a sorte: hoje aqui, depois além!
Sei lá quem sou? Sei lá! Sou a roupagem
De um doido que partiu numa romagem
E nunca mais voltou! Eu sei lá quem!...

Sou um verme que um dia quis ser astro...
Uma estátua truncada de alabastro...
Uma chaga sangrenta do Senhor...

Sei lá quem sou?! Sei lá! Cumprindo os fados,
Num mundo de maldades e pecados,
Sou mais um mau, sou mais um pecador...

UM BOM POEMA – Charles Bukowski

um bom poema é como uma cerveja gelada
quando você está mais a fim,
um bom poema é um sanduíche de presunto,

quando você está faminto,
um bom poema é uma arma quando
os bandidos te cercam,
um bom poema é algo que
te permite andar pelas ruas
da morte,
um bom poema pode fazer a morte
derreter feito manteiga,
um bom poema pode enquadrar a agonia e
pendurá-la na parede,
um bom poema pode fazer seu pé tocar
a China,
um bom poema pode fazer

você cumprimentar Mozart,
um bom poema permite você competir
com o diabo e ganhar,
um bom poema pode quase tudo,
isso sem dizer que
um bom poema sabe quando
parar.

BALADA DAS MULHERES DE PARIS – François Villon

Tradução de Jorge de Sena

Que sejam boas linguareiras
Florentinas e Venezianas,
Para servir de mensageiras,
Também Lombardas e Romanas,
E as Genovesas e as Toscanas.
Aqui vos garante quem diz
(Em que pese às Sicilianas):
- Para a boca, só de Paris.

Em bem falar serão vezeiras,
Doutoras, as Napolitanas.
Como boas cacarejeiras
As de Bruges e as Alamanas.
Que sejam Gregas ou Troianas,
E de Hungria ou de outro país,
Aragonezas, Castelhanas;
- Para a boca, só de Paris.

Bretãs, Suíças, más palradeiras.
Mais Gascoas e Toulousanas:
Um par das nossas regateiras
Cala-as logo e às Alsacianas,
Às Inglesas como às Renanas
(É bastante a lista que eu fiz?),
E às Picardas e às Sabolanas:
Para a boca, só de Paris.

Senhor, às damas mais maganas

O prêmio deveis dar, feliz.

Por mais que valham Italianas

- Para a boca, só de Paris.

O PREÇO DA IMAGEM - Isidore Ducasse Lautréamont

Não nos contentamos com a vida que temos em nós.

Queremos viver na ideia dos outros

Uma vida imaginária.

Esforçamo-nos por parecer tais quais somos.

Fazemos por conservar aquele ser imaginário

Que não é outro senão o verdadeiro.

Se tivermos generosidade, fidelidade,

Apressamo-nos a não o dar a conhecer

Para ligarmos as suas virtudes a esse ser.

Somos valentes para adquirir a reputação

De que não somos poltrões.

É um sinal da capacidade do nosso ser

O de não estar satisfeito com uma coisa sem a outra

O de não renunciar nem a uma nem a outra.

O homem que não vivesse para conservar a sua virtude

Seria infame.

QUESTÕES – Alice Ruiz

Se a preguiça é pecado

O que Deus estará fazendo agora?

Em que se ocupa aquele que tudo pode?

Terá restado algo por fazer

Depois que o mundo foi criado?

Se o desejo é fraqueza,

Deus nunca deseja?

Mas se é verdade que nos criou

Algo nele desejou.

Se a vaidade é um erro

Por que nos fez à sua imagem e semelhança?

Ou terá sido o contrário?

Por que criar alguém capaz de duvidar da criação?

Por que nós e ele não?

AVENTURA GALANTE E FORTUNA - Tristan Corbière

Tradução de Antônio Siscar
Eu faço o ponto, quando belo vai o dia,
Para a passante que, com satisfação,
À ponta da sombrinha me fisgaria
O piscar da pupila, a pele do coração.

E acho que estou feliz - um pouco - é a vida:
O mendigo distrai a fome na bebida...

Um belo dia - triste ofício! - eu assim,-
Ofício!...- velejava. Ela passou por mim.
- Ela quem? - A Passante! E a sombrinha também!
Lacaio de carrasco, toquei-a...- porém,

Contendo um sorriso, Ela espiou meus botões
E...estendeu a mão,
e...me deu uns tostões.

BILHETE – Lenilde Freitas

Se você dobrar à esquina

da rua detrás da minha

e se não tiver preguiça

de atravessá-la todinha,

encontrará na esquina oposta

num muro alto caiado

uma frase escrita em sânscrito

como se fosse um recado

para ninguém sabe quem

e por ninguém decifrado.

Se conseguir decifrá-la

responda seja o que for

lá mesmo no espaço ao lado

faça-me este favor

que não vai lhe faltar nada.

Era só isso. Obrigada.

SEIS – Maria Thereza Noronha

Seis palavras à procura de um poema

— pirotécnicas e pirandellianas —

passeiam pela noite descuidada.

Dadas as mãos, atravessam a praça,

olham o céu, buscando comovidas

da lua cheia a face sextavada.

Contam estrelas, meio envergonhadas:

bem sabem o banal deste recurso

e vão-se afastando, cabeças baixas.

Seis palavras flutuam, indecisas,

em demanda de estrofe onde se encaixem.

Soltas, nada mais são que sopro, brisa.

Soltas, nada mais são que folhas novas

brotando da videira, pressurosas:

furam o tronco e ainda não são uvas.

BONECA – Dora Ferreira da Silva

A boneca de feltro

parece assustada com o próximo milênio. 

Quem a aninhará nos braços 

com seus olhos de medo e retrós?

O signo da boneca é frágil 

mais frágil que o de pássaro. 

Confia. Assim passiva 

o vento brincará contigo 

franzirá teu avental 

dirá coisas que entendes 

desde a aurora das coisas: 

foste um caroço de manga 

uma forma de nuvem 

ou um galho com braços 

de ameixeira no quintal.

Não temas. Solta o

corpo de feltro. Assim. 

Para ser embalada nos braços 

da menina que houver.

ANOITECEU – Angélica Torres Lima

Os homens inauguram-se

como monumentos bruscos.

Toscas palavras de sal.

Dormem secas as cascas

lacrimais da madrugada

desvirginada por galos e cães.

No vazio abismal bebem

as torrentes do sono aceso.

E o sangue foge

para um campo arredio, sem lamas

enquanto a Via Láctea espreita

o leite latino da transmutação

INTIMIDADE – Mariana Botelho

um pequeno itinerário de passos

uma claustrofobia acariciada

gente que todo dia me bate

à porta e entrega-me os

cílios meus que encontraram

na calçada...

o dedinho de uma linda preta

com quem dividir os cílios caídos

com quem dividir o medo

de não sobreviver e de sofrer

a violência das crianças na escola.

aquela voz grave todas as manhãs

todas as manhãs

aquele cheiro só 

aquele cheiro de capim chovido

os olhos negros do meu pai

e uma cidade íntima

soluçando dentro de mim.

CLANDESTINIDADE – Maria Esther Maciel

Permanece em mim 
como um segredo
e que ninguém escute 
teu silêncio na minha boca
nem a linguagem de teus olhos
que em mim se inscreve
como poema.

Torna-te clandestino 
em meu país sem nome
e desenha em mim
o teu enigma
teu reverso
e teu verso sem tradução.

Te exila em minha teia 

me define com tua senha 

perenizando em meu corpo 

o teu mistério – 

entre cortinas, 

no refúgio exato dos lençóis.