O DIA INTEIRO – Cláudia Roquette Pinto

O dia inteiro perseguindo uma ideia:

vagalumes tontos contra a teia

das especulações, e nenhuma

floração, nem ao menos

um botão incipiente

no recorte da janela

empresta foco ao hipotético jardim.

Longe daqui, de mim

(mais para dentro)

desço no poço de silêncio

que em gerúndio vara madrugadas

ora branco (como lábios de espanto)

ora negro (como cego, como

medo atado à garganta)

segura apenas por um fio, frágil e físsil,

ínfimo ao infinito,

mínimo onde o superlativo esbarra

e é tudo de que disponho

até dispensar o sonho de um chão provável

até que meus pés se cravem

no rosto desta última flor

COM UM SÓ FÓSFORO ILUMINO O INFINITO – Amadeu Baptista

Com um só fósforo ilumino o infinito.

E muitas vezes o infinito é algo

muito próximo, um livro, uma chávena

de chá, o teu rosto escondido

na penumbra, o retrato de alguém desconhecido

que de uma praça, acena,

um fio de tabaco, um monograma

num lenço muito branco.

O infinito o mais das vezes é

não mais do que o que toca o coração,

uma leve poeira pelo ar, um ponto fixo

que a mão ousa tocar, esta chama

que de repente amplia a escuridão

e me torna visível a quem passa

e no clarão acende o seu cigarro.

A MARGEM – Cristina Garcia Lopes

A visão do rio 

corre em si mesma 

quando não se tem rio na memória 

quando de outra margem 

a visão de fundo é desmedida 

para o raso da lembrança 

quando não há nome 

para a umidade plena 

nascida dentro 

sem rio que a sustente. 

Basta a visão do rio 

que corre em si mesmo 

sem arrancar memória.

ESFINGE – Solange Firmino

Decifra meu enigma

e toda a verdade,

toda a essência

por trás do verso.

Segue pela trilha do meu corpo

e revela a paisagem escondida.

Repousa sem tédio no meu abraço.

Implora pelo princípio e fim

de cada ato.

Descobre o segredo que habita

onde me esquivo,

onde a pergunta é só disfarce,

reverso.

Se me escondo,

é para devorar melhor.

A CARNE É CRÁPULA – Mário Chamie

A carne é crápula 

sob o olho cego 

do desejo. 

A carne é trôpega 

se fala sob o pelo 

de outro desejo alheio. 

A carne é trêmula 

e fracta. 

Crina de nervos, 

veneno de víbora, 

a carne é égua 

sob o cabresto 

de seus incestos 

sem freios. 

Fálica e côncava, 

intrépida e férvida, 

a carne é estrábica 

nos entreveros 

do sexo 

com seus desacertos 

conexos. 

Sob o olho 

sem mácula e cego, 

a carne é crápula 

nos arpejos 

indefesos 

de seus perversos 

desejos. 

VERÃO - José Santiago Naud

Eu te chamo tumulto 

e virei sobre ti 

ao fogo dos frutos 

na hora em que a polpa da tarde 

fende 

e pelo campo escorrem farelos de ouro 

à luz azul da bruma. 

Para ti alço 

com a rigidez de um bico, 

garras, córneas, penas descendo 

em teu tremor, 

instante todo de corpo a não ser 

mais que carcaça, maré, esvaimento. 

E quando, inerte 

- casca ou pele, gretado 

o teu querer não for mais que apetência 

ou saudade, 

o sangue a escorrer ainda 

escondendo os talos da grama mais pequena, 

há-de permanecer aos olhos que o não vêem 

íntimo sinal de união 

entre a fêmea e o macho 

- o que penetra 

e quanto, deixando penetrar 

inaugura.

SÓ – Heitor Saldanha

Hoje enquanto tiver dinheiro
                                           beberei
Depois
          entregarei ao garçom
                                  meu relógio de pulso
                                    meus carpins de nylon
meus óculos de tartaruga (que nome bonito)
                         minha caneta tinteiro
e continuarei bebendo
                                  bebendo
                                  sem literatura
                                          sem poema
                                                 sem nada.
Só.
Como se o mundo começasse agora.
Estou nesses conscientes estados de alma
em que não posso me salvar
                                    e nem salvá-la.

CLAREIRA – Armindo Trevisan

Quando depois do amor 

ela está estendida 

para o céu 

e as pernas 

reluzem 

e a boca 

tem o ar 

de uma bicicleta junto 

a uma macieira 

e seu corpo 

se move 

e os seios 

estão no tanque 

dentro da sombra 

tomo-a 

mil vezes 

e lhe sopro na boca 

o ar 

que esfriou na distância 

que separa 

a fruteira de cristal 

dos lábios 

que a moldaram

O POEMA QUE NÃO FIZ – Valdeci Ferraz

O poema que não fiz andou me cutucando...

Ameaçou paralisar o tempo

Para que as flores não brotassem

Espalhou tachinhas no leito

Para atiçar um sentimento adormecido

Pela manhã tingiu o céu com uma cor cinzenta

E inspirou um canário sonolento

O poema que não fiz se fez surdo

Para não me deixar ouvir um pranto

E envolveu minhas lembranças

Com uma fita de saudade

Na intenção de provocar meu verso

Como um menino mau

Escondeu todas as minhas rimas

Por fim sentou-se à janela de minh‘alma

E se banhou na primeira lágrima que surgiu

Ouvi a sua risada rasgar a noite

E vi algumas mulheres na sua companhia

Cada uma levando consigo pedaços do meu tempo

DEVORAÇÃO - Rafael Rocha

Do livro “Poemas Escolhidos”

Por desejos vãos nos devoramos

Ao não podermos ser mais outros eus

Pelas paixões loucas nos marcamos

Ao conhecer as terras que deixamos

Nessas trilhas onde caminhamos

Com nossos corações ateus

Em coitos demorados nós gozamos

Sob as lendas do Olimpo e de Zeus

Nos delírios onde vidas devassamos

No saber as paixões que criamos

Nos espaços onde ambos deliramos

As loucuras do nunca dar adeus

Chega o momento onde nos miramos

O tempo não é mais os outros eus

E as paixões loucas que mesclamos

Suas marcas não mais as encontramos

E a terra onde nós pisamos

É o minotauro lendário dos perseus

RECÉM-CASADO – Lélia Coelho Frota

É pelos corpos que nos perderemos
de nós mesmos, para nos ganharmos
É pelos beijos que nos despedimos
para nos encontrarmos pelos olhos.
É pela pele que escaldamos
o que em nós havia de secreto:
e é o nosso corpo entregue um corpo estranho
pois pertence só a quem amamos
por quem morosamente devassamos
o alheamento da carne -
o barqueiro, o pastor que a atravessa
num profundo arremesso vagaroso
levantando ondas, ondas, ondas e ervas
a subir e descer vagas e montes
levando-me com ele à raia clara
onde água a quebrar-se eu me constele
na sua barca, conduzida à praia.

AS AMADAS PASSAM COMO O VENTO – Francisco de Oliveira Carvalho

Um dia percebemos que as amadas se evaporam

no ar como se nunca tivessem existido.

Sombras de pássaros na água

elas emigram para lugares distantes

ou talvez para alguma estrela

dessas que flamejam nos trapézios do céu.

As amadas passam como o vento

são inconstantes como as brisas que derrubam

as folhas mortas de um pomar.

Semelhantes a esses gatos de pelúcia

que nos arranham com seus bigodes de mercúrio

e vão-se lambuzar no pires de leite.

As amadas, quando vão embora,

deixam apenas a memória do perfume

como um punhal cravado em nosso peito.

MINHA CULPA – Florbela Espanca

Sei lá! Sei lá! Eu sei lá bem
Quem sou? um fogo-fátuo, uma miragem...
Sou um reflexo...um canto de paisagem
Ou apenas cenário! Um vaivém

Como a sorte: hoje aqui, depois além!
Sei lá quem sou? Sei lá! Sou a roupagem
De um doido que partiu numa romagem
E nunca mais voltou! Eu sei lá quem!...

Sou um verme que um dia quis ser astro...
Uma estátua truncada de alabastro...
Uma chaga sangrenta do Senhor...

Sei lá quem sou?! Sei lá! Cumprindo os fados,
Num mundo de maldades e pecados,
Sou mais um mau, sou mais um pecador...

UM BOM POEMA – Charles Bukowski

um bom poema é como uma cerveja gelada
quando você está mais a fim,
um bom poema é um sanduíche de presunto,

quando você está faminto,
um bom poema é uma arma quando
os bandidos te cercam,
um bom poema é algo que
te permite andar pelas ruas
da morte,
um bom poema pode fazer a morte
derreter feito manteiga,
um bom poema pode enquadrar a agonia e
pendurá-la na parede,
um bom poema pode fazer seu pé tocar
a China,
um bom poema pode fazer

você cumprimentar Mozart,
um bom poema permite você competir
com o diabo e ganhar,
um bom poema pode quase tudo,
isso sem dizer que
um bom poema sabe quando
parar.

BALADA DAS MULHERES DE PARIS – François Villon

Tradução de Jorge de Sena

Que sejam boas linguareiras
Florentinas e Venezianas,
Para servir de mensageiras,
Também Lombardas e Romanas,
E as Genovesas e as Toscanas.
Aqui vos garante quem diz
(Em que pese às Sicilianas):
- Para a boca, só de Paris.

Em bem falar serão vezeiras,
Doutoras, as Napolitanas.
Como boas cacarejeiras
As de Bruges e as Alamanas.
Que sejam Gregas ou Troianas,
E de Hungria ou de outro país,
Aragonezas, Castelhanas;
- Para a boca, só de Paris.

Bretãs, Suíças, más palradeiras.
Mais Gascoas e Toulousanas:
Um par das nossas regateiras
Cala-as logo e às Alsacianas,
Às Inglesas como às Renanas
(É bastante a lista que eu fiz?),
E às Picardas e às Sabolanas:
Para a boca, só de Paris.

Senhor, às damas mais maganas

O prêmio deveis dar, feliz.

Por mais que valham Italianas

- Para a boca, só de Paris.