SEIOS – Judas Iscorogota

São duas ilhas os teus seios - duas
Ilhas americanas emergidas
De um mar de formas, como rijas puas
No aço da melhor têmpera fundidas.

Tropicalescamente constituídas,
Duas montanhas íngremes e nuas
Ambas as ilhas, pelas formas suas,
São de origens vulcânicas havidas.

Ilhas envoltas, às manhãs, da neve
Das rendas finas da camisa leve,
Que, assim, uma vez, como eu, as viu,

Jamais dirá que, ao plenilúnio brando,
Sejam desertos cálidos chorando
A saudade do olhar que as descobriu!

DO APERITIVO À SOBREMESA – Cléia Fialho

Como um aperitivo de entrada

de maneira louca e safada

me ofereço a você...

Como um manjar apetitoso

de modo quente e gostoso

me dou pra você provar...

Como uma sobremesa

suculenta sobre a mesa

me dou pra você lamber...

Vem me degustar

vem me comer

vem se fartar
e morrer de prazer!

O DESEJO - Carlos Drummond de Andrade

Quando desejos outros é que falam
e o rigor do apetite mais se aguça,
despetalam-se as pétalas do ânus
à lenta introdução do membro longo.
Ele avança, recua, e a via estreita
vai transformando em dúlcida paragem.

Mulher, dupla mulher, há no teu âmago
ocultas melodias ovidianas.

NA HORA DO LOBO – Bráulio Tavares

Quando um homem consome a madrugada
rabiscando umas folhas de papel
e ele sabe que a vida é tonelada
oscilando na ponta de um cordel;

ele sabe que o fim de toda estrada
não desagua no inferno nem no céu,
e ele pensa na feira, na empregada,
água e luz, condomínio e aluguel;

quando um homem fatiga a voz cansada
com palavras da Torre de Babel
e ele entende que a coisa mais amada
se transmuda na coisa mais cruel;

quando a taça em que bebe está quebrada,
tanto vidro a boiar em tanto fel
e no peito uma dor desatinada
essa dor que é tão nítida e fiel;

quando um homem de boca tão calada
sente a mente girar num carrossel,
ele escreve através da madrugada
com cuidados de abelha que faz mel:
sua vida, talvez, foi destinada
a salvar estas folhas de papel.

REVOLTA NA ZONA DA MATA - Hermilo Borba Filho

Bicho ardente, verde claro

verde-escuro, amarelado,

no pasto da esperança

voam as crinas dos cavalos.

São animais, são guerreiros,

procurando a madrugada

e nela se ajeitando

com peixes, antas, serpentes,

passarinhos, pirilampos

roedores, bestas de carne

na revolução da vida

dando exemplo ao bicho-homem.

No pendão da cana escura

corre o suor da agonia,

no eito da enxada aguda

cava, cava a própria dor.

E o céu sangrento, mudo,

recobre a pastagem gorda

que dará ao senhor dela

carros, perfumes e sedas,

enquanto na choça escura

chupando o peito resseco

o homem, criança hoje,

toma lições de animais

para como cobra irada

ou gavião bicador

arrancar do coração

o brado-revolta pura
do final da servidão.

RUA ESTREITA DO ROSÁRIO DA BOA VISTA - Mauro Mota

Rua, rua,
poeira da rua,
moleque de rua,
verdureiro,
carroça de leite, jornal de vizinho,
lata de lixo, vira-lata.
Galinha e capão gordo, garajau.
Caderneta de venda, açougue na esquina,
safadezas a carvão na calçada.
Cara de mãe
- É a sua, s...
Pedrada na vidraça,
Apelido de Inocêncio:
- Bico Doce!
- É a p. que pariu, seu f. da p.
Fio, papagaio, fio,
ponteira,
pião, pião,
missa pedida,
baú de mascate,
colchetes, fitas, carretéis, anéis,
gaita de amolador de tesoura,
vassoureiro, copo, quartinha resfriadeira.
Menô! Êo! Miú! Jacaiu!
O gato mourisco
andando por cima
dos cacos de vidro
do muro da casa
de Dona Mocinha.
Horácio bêbedo chamando nome.
Os seres noturnos descendo do céu
morcego,
               sapoti,
                          lua.

OS TRABALHADORES – Rogaciano Leite

Uma língua de fumo, enorme, bamboleante,

Vai lambendo o infinito - espessa e fatigada.. .

É a fumaça que sai da chaminé bronzeada

E se condensa em nuvens pelo espaço adiante!

Dir-se-ia uma serpente de inflamada fronte

Que assomando ao covil, ameaçadora e turva,

E subindo... e subindo... assim, de curva em curva,

Fosse enrolar a cauda ao dorso do horizonte!

Mas, não! É a chaminé da fábrica do outeiro

- Esse enorme charuto que a amplidão bafora -

Que vai gerando monstros pelo céu afora,

Cobrindo de fumaça aquele bairro inteiro.

Ouve-se da bigorna o eco na oficina,

O soluço da safra e o grito do martelo...

Como tigres travando ameaçador duelo

As máquinas estrugem no porão da usina!

É o antro onde do ferro o rebotalho impuro

Faz-se estrela brilhante à luz de áureo polvilho!

É o ventre do Trabalho onde se gera o filho

Que estende a fronte loura aos braços do Futuro!

Um dia, de uma ideia uma semente verte,

Resvala fecundante e, se agregando ao solo,

Levanta-se... floresce... e ei-la a suster no colo

Os frutos que não tinha - enquanto estava inerte!

Foi o germe da Luz, a flor do Pensamento

Multiplicando a ação da força pequenina:

- De um retalho de bronze ergueu uma oficina!

- De uma esteira de cal gerou um monumento!

MINHA ESCOLA – Ascenso Carneiro Gonçalves Ferreira

A escola que eu frequentava era cheia de grades como as prisões.
E o meu Mestre, carrancudo como um dicionário;
Complicado como as Matemáticas;
Inacessível como Os Lusíadas de Camões!

À sua porta eu estava sempre hesitante...
De um lado a vida... — A minha adorável vida de criança:
Pinhões... Papagaios... Carreiras ao sol...
Vôos de trapézio à sombra da mangueira!
Saltos da ingazeira pra dentro do rio...
Jogos de castanhas...
— O meu engenho de barro de fazer mel!

Do outro lado, aquela tortura:
"As armas e os barões assinalados!"
— Quantas orações?
— Qual é o maior rio da China?
— A 2 + 2 A B = quanto?
— Que é curvilíneo, convexo?
— Menino, venha dar sua lição de retórica!
— "Eu começo, atenienses, invocando
a proteção dos deuses do Olimpo
para os destinos da Grécia!"
— Muito bem! Isto é do grande Demóstenes!
— Agora, a de francês:
— "Quand le christianisme avait apparu sur la terre..."
— Basta
— Hoje temos sabatina...
— O argumento é a bolo!
— Qual é a distância da Terra ao Sol?
— ?!!
— Não sabe? Passe a mão à palmatória!
— Bem, amanhã quero isso de cor...

Felizmente, à boca da noite,
eu tinha uma velha que me contava histórias...
Lindas histórias do reino da Mãe-d'Água...
E me ensinava a tomar a bênção à lua nova.

NA PENUMBRA – Raimundo Correia

Raiava, ao longe, em fogo a lua nova,

Lembras-te?... apenas reluzia a medo,

Na escuridão crepuscular da alcova

O diamante que ardia-te no dedo...

Nesse ambiente tépido, enervante,

Os meus desejos quentes, irritados,

Circulavam-te a carne palpitante,

Como um bando de lobos esfaimados...

Como que estava sobre nós suspensa

A pomba da volúpia; a treva densa

Do teu olhar tinha tamanho brilho!

E os teus seios que as roupas comprimiam, 

Tanto sob elas, túmidos, batiam,

Que estalavam-te o flácido espartilho!

DESAPARECIDO – Carlos Queirós

Sempre que leio nos jornais:

"De casa de seus pais desapareceu. . . "

Embora sejam outros os sinais,

Suponho sempre que sou eu.

Eu, verdadeiramente jovem,

Que por caminhos meus e naturais,

Do meu veleiro, que ora os outros movem,

Pudesse ser o próprio arrais.

Eu, que tentasse errado norte;

Vencido, embora, por contrário vento,

Mas desprezasse, consciente e forte,

O porto de arrependimento.

Eu, que pudesse, enfim, ser meu

— Livre o instinto, em vez de coagido,

"De casa de seus pais desapareceu..."

Eu, o feliz desaparecido

ILUSÃO - José de Sottomayor

Os meus dedos correm a guitarra
e no teu rosto escrevem a canção,
na tua boca beijo a madrugada
e nos teus braços aperto o coração,

e no teu corpo escrevo uma saudade
com letras da ternura de te amar
palavras que desfolham a verdade
da saudade que de mim te quero dar,

tu foste a minha hora de nascer
tarde que cedo se fez a claridade
e em mim brotaste fonte de emoção,

qual rio imenso que corre p'ra viver
e em ti beijou a foz da realidade
e em ti morreu na voz de uma ilusão.

FORMOSA – Maciel Monteiro

Formosa, qual pincel em tela fina
Debuxar jamais pôde ou nunca ousara;
Formosa, qual jamais desabrochara
Na primavera rosa purpurina

Formosa, qual se a própria mão divina
Lhe alinhara o contorno e a forma rara;
Formosa, qual no céu jamais brilhara
Astro gentil, estrela peregrina

Formosa, qual se a natureza e a sorte,
Dando as mãos em seus dons, em seus lavores
Jamais soube imitar no todo ou parte;

Mulher celeste, oh! anjo de primores!
Quem pode ver-te, sem querer amar-te?
Quem pode amar-te, sem morrer de amores?!

EU SEI! - Ernesto Guevara de la Serna (Che Guevara)

Eu sei! ...Eu sei!
Se sair daqui, o rio me engolirá...

É o meu destino: hoje devo morrer!
Mas... não!
A força de vontade pode superar tudo
Há obstáculos, eu reconheço
Não quero sair.
Se tenho que morrer
que seja nesta caverna.

As balas...
o que podem as balas fazer comigo
se meu destino é morrer afogado?
Vou vencer o destino.
O destino pode ser
conseguido pela força de vontade.

Morrer, sim,
...mas crivado de balas
destroçado pelas baionetas,
...senão, não!
Afogado não...

Há uma recordação mais duradoura
do que meu nome
é lutar a vida inteira
e na hora da morte
morrer lutando.

NOTHING – Patrícia Galvão (Pagu)

Nada nada nada
Nada mais do que nada
Porque vocês querem que exista apenas o nada
Pois existe o só nada
Um pára-brisa partido uma perna quebrada
O nada
Fisionomias massacradas
Tipóias em meus amigos
Portas arrombadas
Abertas para o nada
Um choro de criança
Uma lágrima de mulher à-toa
Que quer dizer nada
Um quarto meio escuro
Com um abajur quebrado
Meninas que dançavam
Que conversavam
Nada
Um copo de conhaque
Um teatro
Um precipício
Talvez o precipício queira dizer nada
Uma carteirinha de travel’s check
Uma partida for two nada
Trouxeram-me camélias brancas e vermelhas
Uma linda criança sorriu-me quando eu a abraçava
Um cão rosnava na minha estrada
Um papagaio falava coisas tão engraçadas
Pastorinhas entraram em meu caminho
Num samba morenamente cadenciado
Abri o meu abraço aos amigos de sempre
Poetas compareceram
Alguns escritores
Gente de teatro
Birutas no aeroporto
E nada.

MEUS OITO ANOS – Cassiano Ricardo

No tempo de pequenino
eu tinha medo da cuca
velhinha de óculos pretos
que morava atrás da porta...
Um gato a dizer currumiau
de noite na casa escura...
De manhã, por travessura,
pica-pau, pica-pau.

Quando eu era pequenino
fazia bolotas de barro
que punha ao sol pra secar.
Cada bolota daquela,
dura, redonda, amarela,
jogada com o meu certeiro
bodoque de guatambu
matava canário, rolinha,
matava inambu.

Quando eu era pequenino
vivia armando arapuca
pra caçar "vira" e urutau.
Mas de noite vinha a cuca
com o seu gato currumiau...
Como este menino é mau!

Rolinha caiu no laço...
Ia contar, não conto não.
Como batia o coração
daquele verde sanhaço
na palma da minha mão!

Ah! se eu pudesse, algum dia,
caçar a vida num poema,
em seu minuto de dor
ou de alegria suprema,
que bom que pra mim seria
ter a vida em minha mão
pererecando de susto
como um sanhaço qualquer
na grade de um alçapão!

Mas... de noite vinha a cuca
(e por sinal que a noite parecia uma arapuca
com grandes pássaros de estrelas)
vinha com o gato currumiau:
menino mau, menino mau,
meninomaumeninomau.

Na minha imaginação
ficou pra sempre o pica-pau.

Pica-pau batendo o bico
numa casca de pau.
Pica-pau, pau-pau.

Currumiau miando de noite...
Currumiau, miau-miau.