A MORTE DO JANGADEIRO – Padre Antônio Tomás

Ao sopro do terral abrindo a vela,

Na esteira azul das águas arrastada,

Segue veloz a intrépida jangada,

Entre os uivos do mar que se encapela.

Prudente, o jangadeiro se acautela

Contra os mil acidentes da jornada;

Fazem-lhe, entanto, guerra encarniçada

O vento, a chuva, os raios, a Procela.

Súbito, um raio o prostra e, furioso,

Da jangada o despeja na água escura

E, em brancos véus de espuma, o desditoso

Envolve e traga a onda intumescida,

Dando-lhe, assim, mortalha e sepultura

O mesmo Mar que o pão lhe dera em vida.

RECADO – Al Berto (pseudônimo de Alberto Raposo Pidwell Tavares)

ouve-me

que o dia te seja limpo e

a cada esquina de luz possas recolher

alimento suficiente para a tua morte

vai até onde ninguém te possa falar

ou reconhecer - vai por esse campo

de crateras extintas - vai por essa porta

de água tão vasta quanto a noite

deixa a árvore das cassiopeias cobrir-te

e as loucas aveias que o ácido enferrujou

erguerem-se na vertigem do voo - deixa

que o outono traga os pássaros e as abelhas

para pernoitarem na doçura

do teu breve coração - ouve-me

que o dia te seja limpo

e para lá da pele constrói o arco de sal

a morada eterna - o mar por onde fugirá

o etéreo visitante desta noite

não esqueças o navio carregado de lumes

de desejos em poeira - não esqueças o ouro

o marfim - os sessenta comprimidos letais

ao pequeno-almoço

SONHO ARDENTE – Rafael Rocha – Do livro “Marcos do Tempo” (2010)

Na tua pele clara

Acendo a loucura

Urdo um segredo

A invadir os poros

Beijo teus seios

Sou tua criança

Recém-nascida

Deste agora

Tua boca palpita

À espera do beijo

A língua sedenta

Pede meu sabor

Na flor do ventre

Deposito a água

Da saliva amarga

Lábios contra lábios

O gemido ecoa

A pele pede bis

E nós viajamos

     Nesses acordes

O DEUS PÃ NÃO MORREU – Ricardo Reis ( Um dos heterônimos de Fernando Pessoa)

O deus Pã não morreu,

Cada campo que mostra

Aos sorrisos de Apolo

Os peitos nus de Ceres –

Cedo ou tarde vereis

Por lá aparecer

O deus Pã, o imortal.

Não matou outros deuses

O triste deus cristão.

Cristo é um deus a mais,

Talvez um que faltava.

Pã continua a dar

Os sons da sua flauta

Aos ouvidos de Ceres

Recumbente nos campos.

Os deuses são os mesmos,

Sempre claros e calmos,

Cheios de eternidade

E desprezo por nós,

Trazendo o dia e a noite

E as colheitas douradas

Sem ser para nos dar

O dia e a noite e o trigo

Mas por outro e divino

Propósito casual.

SINFONIA DE UMA NOITE INQUIETA – Bernardo Soares (Um dos heterônimos de Fernando Pessoa)

Dormia tudo como se o universo fosse um erro: e o vento, flutuando incerto, era uma bandeira sem forma desfraldada sobre um quartel sem ser. Esfarrapava-se coisa nenhuma no ar alto e forte, e os caixilhos das janelas sacudiam os vidros para que a extremidade se ouvisse. No fundo de tudo, calada, a noite era o túmulo de Deus (a alma sofria com pena de Deus). E, de repente, – nova ordem das coisas universais agia sobre a cidade – o vento assobiava no intervalo do vento e havia uma noção dormida de muitas agitações na altura. Depois a noite fechava-se como um alçapão, e um grande sossego fazia vontade de ter estado a dormir.

ESTA VELHA ANGÚSTIA – Álvaro de Campos (Um dos heterônimos de Fernando Pessoa)

Esta velha angústia,

Esta angústia que trago há séculos em mim,

Transbordou da vasilha,

Em lágrimas, em grandes imaginações,

Em sonhos em estilo de pesadelo sem terror,

Em grandes emoções súbitas sem sentido nenhum.

Transbordou.

Mal sei como conduzir-me na vida

Com este mal-estar a fazer-me pregas na alma!

Se ao menos endoidecesse deveras!

Mas não: é este estar entre,

Este quase,

Este poder ser que...,

Isto.

Um internado num manicómio é, ao menos, alguém,

Eu sou um internado num manicómio sem manicómio.

Estou doido a frio,

Estou lúcido e louco,

Estou alheio a tudo e igual a todos:

Estou dormindo desperto com sonhos que são loucura

Porque não são sonhos

Estou assim...

Pobre velha casa da minha infância perdida!

Quem te diria que eu me desacolhesse tanto!

Que é do teu menino? Está maluco.

Que é de quem dormia sossegado sob o teu tecto provinciano?

Está maluco.

Quem de quem fui? Está maluco. Hoje é quem eu sou.

Se ao menos eu tivesse uma religião qualquer!

Por exemplo, por aquele manipanso

Que havia em casa, lá nessa, trazido de África.

Era feiíssimo, era grotesco,

Mas havia nele a divindade de tudo em que se crê.

Se eu pudesse crer num manipanso qualquer –

Júpiter, Jeová, a Humanidade –

Qualquer serviria,

Pois o que é tudo senão o que pensamos de tudo?

Estala, coração de vidro pintado!

MÁQUINA DO TEMPO- Alberto Caeiro (Um dos heterônimos de Fernando Pessoa)

O Universo
é feito essencialmente de coisa nenhuma.
Intervalos, distâncias, buracos, porosidade etérea.
Espaço vazio, em suma. 
O resto, é a matéria.

Daí, que este arrepio,

este chamá-lo e tê-lo, erguê-lo e defrontá-lo,
esta fresta de nada aberta no vazio,
deve ser um intervalo.

DE REPENTE – Rodrigo Rocha

Eu devo estar agindo errado

Pois todos agora me olham diferente

Tão de repente todos os sentimentos

Transformam-se em amor ao olhar para você

Mas não encontro minha inocência

Perdida entre meus medos infantis

Eu deveria voltar a acreditar

Que tudo é fácil sem medo

Eu devo estar agindo sem pensar

Pois não vejo você comigo

E de repente todos me julgam

Eu quero voltar a acreditar na vida

Mas não encontro ninguém para me ajudar

Tudo parece estar contra mim

Mas vejo sua sombra de longe
E isso me faz sentir melhor

A FORMA DO FIM - Manuel Santos

Ganha forma a sombra do luar,

não a sombra fresca das figueiras

nas manhãs de Agosto, onde devagar

o sol troca, o louro trigo pelas eiras.

 

Ganha forma o desejo de vingança,

perto do fim, a crescer dentro do peito.

Penumbra de uma vida que balança 

já perdida e percorrida sem proveito.

 

Ganha forma o ar que não respiro,

a forma da raiva que não tenho,

dos sons que do silêncio já retiro

 

do grito interminável que contenho.

Ganha forma a morte em sons de festa,

a correr,  vermelho vivo pela testa.

DELÍRIO – Olavo Bilac

Nua, mas para o amor não cabe o pejo
Na minha a sua boca eu comprimia.
E, em frêmitos carnais, ela dizia:
– Mais abaixo, meu bem, quero o teu beijo!

Na inconsciência bruta do meu desejo
Fremente, a minha boca obedecia,
E os seus seios, tão rígidos mordia,
Fazendo-a arrepiar em doce arpejo.

Em suspiros de gozos infinitos
Disse-me ela, ainda quase em grito:
– Mais abaixo, meu bem! – num frenesi.

No seu ventre pousei a minha boca,
– Mais abaixo, meu bem! – disse ela, louca,
Moralistas, perdoai! Obedeci....

CHEIRO DE ESPÁDUA – Alberto de Oliveira

Quando a valsa acabou, veio à janela, 

Sentou-se. O leque abriu. Sorria e arfava, 

Eu, viração da noite, a essa hora entrava 

E estaquei, vendo-a decotada e bela. 

Eram os ombros, era a espádua, aquela 

Carne rosada um mimo! A arder na lava 

De improvisa paixão, eu, que a beijava, 

Hauri sequiosa toda a essência dela! 

Deixei-a, porque a vi mais tarde, oh! ciúme! 

Sair velada da mantilha. A esteira 

Sigo, até que a perdi, de seu perfume. 

E agora, que se foi, lembrando-a ainda, 

Sinto que à luz do luar nas folhas, cheira 

Este ar da noite àquela espádua linda!

SEIOS – Judas Iscorogota

São duas ilhas os teus seios - duas
Ilhas americanas emergidas
De um mar de formas, como rijas puas
No aço da melhor têmpera fundidas.

Tropicalescamente constituídas,
Duas montanhas íngremes e nuas
Ambas as ilhas, pelas formas suas,
São de origens vulcânicas havidas.

Ilhas envoltas, às manhãs, da neve
Das rendas finas da camisa leve,
Que, assim, uma vez, como eu, as viu,

Jamais dirá que, ao plenilúnio brando,
Sejam desertos cálidos chorando
A saudade do olhar que as descobriu!

DO APERITIVO À SOBREMESA – Cléia Fialho

Como um aperitivo de entrada

de maneira louca e safada

me ofereço a você...

Como um manjar apetitoso

de modo quente e gostoso

me dou pra você provar...

Como uma sobremesa

suculenta sobre a mesa

me dou pra você lamber...

Vem me degustar

vem me comer

vem se fartar
e morrer de prazer!

O DESEJO - Carlos Drummond de Andrade

Quando desejos outros é que falam
e o rigor do apetite mais se aguça,
despetalam-se as pétalas do ânus
à lenta introdução do membro longo.
Ele avança, recua, e a via estreita
vai transformando em dúlcida paragem.

Mulher, dupla mulher, há no teu âmago
ocultas melodias ovidianas.

NA HORA DO LOBO – Bráulio Tavares

Quando um homem consome a madrugada
rabiscando umas folhas de papel
e ele sabe que a vida é tonelada
oscilando na ponta de um cordel;

ele sabe que o fim de toda estrada
não desagua no inferno nem no céu,
e ele pensa na feira, na empregada,
água e luz, condomínio e aluguel;

quando um homem fatiga a voz cansada
com palavras da Torre de Babel
e ele entende que a coisa mais amada
se transmuda na coisa mais cruel;

quando a taça em que bebe está quebrada,
tanto vidro a boiar em tanto fel
e no peito uma dor desatinada
essa dor que é tão nítida e fiel;

quando um homem de boca tão calada
sente a mente girar num carrossel,
ele escreve através da madrugada
com cuidados de abelha que faz mel:
sua vida, talvez, foi destinada
a salvar estas folhas de papel.