UMA BARQUINHA BRANCA... UMA CABANA... - Adelmar Tavares

Uma barquinha branca... Uma cabana...
E em volta da cabana, - coqueirais...
O mar em frente... A vida soberana
De ser pobre e pescador...
          Viver feliz com o teu amor
          E - nada mais...

Ou no cimo de um monte - uma choupana
E em volta da choupana - laranjais...
Soprar a frauta quérula, de cana,
Ter um rebanho, e ser pastor...
          Viver feliz com o teu amor
          E - nada mais...

LABORATÓRIO DE SENSIBILIDADE – Jomard Muniz de Britto

entre o fruto e o dente

qual o lugar do inconsciente?

mais vale uma banana no inciso

que duas maçãs no paraíso.

entre o prazer e o dever

como o libido satisfazer?

mais vale uma fruta na mão

que três desejos em não.

entre memória e esquecimento

qual o mais gozar do sofrimento?

entre razão e com-paixão
existe o devir-povo-da-nação.

PSICOCARDIA – Altair Leal

Eu quero a lua

brilhando na madrugada,

eu quero o orvalho

molhando meu rosto.

Não quero restos,

quero rastros.

Quero gestos e gostos,

posto que seja vário,

quero uns, querubins.

quero nãos, quero sins.

Quero olhar

a menina dos teus olhos,

quero que os teus

olhem a minha,

não o olhar por olhar.

Quero manha e manhãs,

quero noites e nortes pra te amar.

Quero o vento soprando minha sorte,

que eu seja forte,

que eu corte o leste e litoral

em horizontes,

pra te servir em fatias,

o meu mundo.

A CASA – Nelson Saldanha

Destelho a casa e fecho-me nas salas.

Entro em mim mesmo e em mim estou: andando

pelos meus corredores, que são valas.

Refaço meus mosaicos, empilhados

junto às paredes, em que estalam febres,

e em que procuro as portas deslocadas.

Subo e desço no escuro estas escadas

que dão aos meus porões, ora entulhados

com lixo e com raízes. E entretanto

vou rever as colunas, e o orvalho

acumulado sobre as folhas, cujas

nervuras reconheço talho a talho.

E reencontro os castiçais molhados

postos sob a ramagem, e estes ares

que são da noite, e dormem. E revejo

o verde escuro e triste dos veludos

e dos musgos, e o azul vitrificado

que vem dos sonhos mortos, repassados.

Apoio-me a parede, úmida e antiga,

que reconstruo com esforço, e escondo

debaixo de uma pedra um grão de sonho.

Assumo e sofro o chão em que o deponho

depondo-me também, sobre os batentes

que pesam como sombras, entre as sombras

que fariam as árvores ausentes.

Assumo e sou a casa e o sonho, e abarco,

no sonho inabitável que me habita,

os encaixes, os vidros, os ferrolhos,

forros e pisos, onde andaram passos

de vida e morte, e onde escoaram dias

ora também passados para sempre.

SOU NEGRO – Solano Trindade

Sou negro
meus avós foram queimados
pelo sol da África
minh`alma recebeu o batismo dos tambores
atabaques, gongôs e agogôs

Contaram-me que meus avós
vieram de Loanda
como mercadoria de baixo preço
plantaram cana pro senhor de engenho novo
e fundaram o primeiro Maracatu

Depois meu avô brigou como um danado
nas terras de Zumbi
Era valente como quê
Na capoeira ou na faca
escreveu não leu
o pau comeu
Não foi um pai João
humilde e manso

Mesmo vovó
não foi de brincadeira
Na guerra dos Malês
ela se destacou

Na minh`alma ficou
o samba
o batuque
o bamboleio
e o desejo de libertação

HOMENS E BOIS – César Leal

Como um cruzador regressa 
ao porto e vai descansar 
das muitas fadigas juntas 
em suas patas de radar, 
regressam os bois ao curral 
a mugir na cerração 
do pó que as patas levantam 
do lombo-azul do verão. 
Marcham sempre organizados 

- como marcha um batalhão - 

são tristes, magros e tristes 

os magros bois do sertão. 

Alguns morrem mesmo bois, 

pescoço atado ao cambão, 

outros morrem a morte de homens: 

sangue a correr pelo chão. 

Esse o destino dos dois 

(homem ou boi, não importa o nome) 

ambos morrem para matar 

(dos canhões e homens) a fome. 

CANÇÃO NOTURNA – Alberto Lins Caldas

O poema é uma lagoa distante

Onde os sapos segregam pios

Que se tecem como a noite

E se coagulam numa longa

Canção noturna

Que se adensa pela casa

Bailando com a neblina

Pelos quartos

Partindo

Sem o cheiro salino dos vales

E o vazado rangir da rede

Quando ao amanhecer

A cantoria se transforma

No mugir das vacas

E duendes e morcegos

Vão dormir

É chegada a hora de o poema

Mergulhar no lodo da Titara

Hibernando a linguagem da terra

Buscando a busca do tempo

Para quando o sol morrer

A força vegetal da vida

Brotar mais fundo

Do coração das serras

Arrancando lá de dentro

Os frutos apodrecidos

E os olhos de fogo

Da canção noturna

OS “POLÍTICOS” – Juareiz Correya

os “políticos” todos os dias
ensaiam as mesmas loas
e o homens cantam,
remontam os mesmos figurinos
e os homens copiam,
repetem os mesmos chavões
e os homens aplaudem,
discursam as mesmas louvações
e os homens se encantam,
mantêm as mesmas lutas
e os homens lhes seguem,
recitam as mesmas cartilhas
e os homens publicam,
usam os mesmos métodos
e os homens arrebanham-se,
postulam os mesmos credos
e os homens guerreiam,
revivem a mesma vida
e os homens matam-se.

O EXÍLIO DO POUSO DAS ESTRELAS – Tereza Tenório

Trinta e três luas acesas

no tempo do desencontro

Trinta e três vozes amargas

no rastro das diligências

Trinta e três pedras de toque

vazias de toda crença

Trinta e três sorrisos mortos

nos lábios do afogado

Trinta e três sais na moleira

da que ficou sem o amigo

da que ficou sem parelha

da que ficou sem marido

a misturar na poeira

a dor desse amor perdido

RETRATO DO ARTISTA QUANDO COISA – Manoel de Barros

A maior riqueza

do homem

é sua incompletude.

Nesse ponto

sou abastado.

Palavras que me aceitam

como sou

- eu não aceito.

Não aguento ser apenas

um sujeito que abre

portas, que puxa

válvulas, que olha o

relógio, que compra pão

às 6 da tarde, que vai

lá fora, que aponta lápis,

que vê a uva etc. etc.

Perdoai. Mas eu

preciso ser Outros.

Eu penso

renovar o homem

usando borboletas.

SONETO DE JULHO – Ruy Espinheira Filho

É muito tarde para não te amar.

Tudo o que ouço é o sopro do teu nome.

O que sinto é teu corpo, que consome

- presente, ausente - o meu corpo. Luar 

em que me abraso, morro: teu olhar

ofuscando memórias, onde some

um mundo, e outro se ergue. Sede, fome

e esperança. Ah, para não te amar 

é tão tarde que tudo é já distância,

que só respiro este luar que me arde,

este sopro sem praias do teu nome, 

esta pedra em que pulsa e medra a ânsia

e esta aura, enfim, em que me envolve (é tarde!)

o que és - presente, ausente - e me consome.

JÁ FAZ TEMPO QUE ESCOLHI – Thiago de Melo

A luz que me abriu os olhos
para a dor dos deserdados
e os feridos de injustiça,
não me permite fechá-los
nunca mais, enquanto viva.
Mesmo que de asco ou fadiga
me disponha a não ver mais,
ainda que o medo costure
os meus olhos, já não posso
deixar de ver: a verdade
me tocou, com sua lâmina
de amor, o centro do ser.
Não se trata de escolher
entre cegueira e traição.
Mas entre ver e fazer
de conta que nada vi
ou dizer da dor que vejo
para ajudá-la a ter fim,
já faz tempo que escolhi.

NO CAMINHO COM MAIAKOWSKI - Eduardo Alves da Costa

Assim como a criança
humildemente afaga
a imagem do herói,
assim me aproximo de ti, Maiakóvski.
Não importa o que me possa acontecer
por andar ombro a ombro
com um poeta soviético.
Lendo teus versos,
aprendi a ter coragem.

Tu sabes,
conheces melhor do que eu
a velha história.
Na primeira noite eles se aproximam
e roubam uma flor
do nosso jardim.
E não dizemos nada.
Na segunda noite, já não se escondem:
pisam as flores,
matam nosso cão,
e não dizemos nada.
Até que um dia,
o mais frágil deles
entra sozinho em nossa casa,
rouba-nos a luz, e,
conhecendo nosso medo,
arranca-nos a voz da garganta.
E já não podemos dizer nada.

Nos dias que correm
a ninguém é dado
repousar a cabeça
alheia ao terror.
Os humildes baixam a cerviz;
e nós, que não temos pacto algum
com os senhores do mundo,
por temor nos calamos.
No silêncio de meu quarto
a ousadia me afogueia as faces
e eu fantasio um levante;
mas amanhã,
diante do juiz,
talvez meus lábios
calem a verdade
como um foco de germes
capaz de me destruir.

Olho ao redor
e o que vejo
e acabo por repetir
são mentiras.
Mal sabe a criança dizer mãe
e a propaganda lhe destrói a consciência.
A mim, quase me arrastam
pela gola do paletó
à porta do templo
e me pedem que aguarde
até que a Democracia
se digne aparecer no balcão.
Mas eu sei,
porque não estou amedrontado
a ponto de cegar, que ela tem uma espada
a lhe espetar as costelas
e o riso que nos mostra
é uma tênue cortina
lançada sobre os arsenais.

Vamos ao campo
e não os vemos ao nosso lado,
no plantio.
Mas ao tempo da colheita
lá estão
e acabam por nos roubar
até o último grão de trigo.
Dizem-nos que de nós emana o poder
mas sempre o temos contra nós.
Dizem-nos que é preciso
defender nossos lares
mas se nos rebelamos contra a opressão
é sobre nós que marcham os soldados.

E por temor eu me calo, 
por temor aceito a condição
de falso democrata
e rotulo meus gestos
com a palavra liberdade,
procurando, num sorriso,
esconder minha dor
diante de meus superiores.
Mas dentro de mim,
com a potência de um milhão de vozes,
o coração grita – MENTIRA!

MARÇO – Rafael Rocha

Está difícil viver em março!

O oráculo falava:

Cuidado com os idos de março!

Tem sempre ares aziagos!

É o mês do deus da guerra.

É o mês das armas.

É o mês da morte

falada e escutada e anunciada.

Os idiotas adoram a guerra.

Adoram sangue e matança.

Tudo isso faz de Marte

o tempo da viuvez no templo.

Ave, Júlio César!

Os que vão morrer te saúdam!

São sempre os idealistas a morrer!

São sempre os bons de coração a morrer!

São sempre os altruístas que morrem

nos idos de março!

ACORDAR, VIVER - Carlos Drummond de Andrade

Como acordar sem sofrimento? 
Recomeçar sem horror? 
O sono transportou-me 
àquele reino onde não existe vida 
e eu quedo inerte sem paixão.

Como repetir, dia seguinte após dia seguinte, 
a fábula inconclusa, 
suportar a semelhança das coisas ásperas 
de amanhã com as coisas ásperas de hoje?

Como proteger-me das feridas 
que rasga em mim o acontecimento, 
qualquer acontecimento 
que lembra a Terra e sua púrpura 
demente? 
E mais aquela ferida que me inflijo 
a cada hora, algoz 
do inocente que não sou?

Ninguém responde, a vida é pétrea.