HORA RUBRA - Bartira Soares

Pelas copas das árvores o sol

arrasta-se minguante para os caminhos

do oeste. Súbito um pássaro de asas

atrevidas fende o fio do tempo

e cai vertiginoso no íntimo da tarde .

Recolho em mim os escombros

dessa hora rubra e deixo que a agonia

dessa paisagem talhe em minha face

um rio e um ricto de sinuosas revelações.

NA VÉSPERA – Jorge Wanderley

Porque o cansaço tem ruas de sono

Conseguirás agora adormecer.

Tudo anda mal nas coisas que abandonas;

Em solo ingrato a noite vai descer.

Que traga a paz imensa que ambicionas,

Sem sonho algum; para não conceber

Meias-vidas sem rumo onde és o dono

Do que não queres, de insano poder.

Que a lida agora interrompida, amarga,

Possa passar a um outro espaço-tempo,

E volte nova dos frios astrais.

Que esqueça longo o peso, a dor, a carga,

O mal que te contempla e que contemplas.

Se assim não, que não acordes mais.

CRIANÇAS DO MUNDO - Rafael Rocha

Do livro “Poemas Escolhidos”

Nas esquinas e nos semáforos
Lá estão todos eles
Nos esgotos abertos das ruas
Vivem todos eles
Correndo em bandos nas avenidas
Lá vão todos eles
Vendendo chicletes, chocolates,
A tentar limpar pára-brisas...

O mundo deles não é teu nem meu
Nós os vemos de dentro do carro
Ou no jornal nacional global
Ou escrevendo na internet
Ou aos domingos ou às quartas
Ou nos sábados e sextas-feiras
Em todas noites loucas dessas...

Eu os vejo fumando crack
Nos cantos escuros dos prédios
Ao sair hipnotizado do cinema
Ou de uma livraria com livros
Ligados às questões sociais
E quando em casa bebo uma cerveja
Escutando um rock ou algo da MPB...

Eu os vejo em fotos de jornais
E lá vão eles em bandos na busca
De um dinheiro para a vida
De um sonho por um espaço
De jornais para serem lençóis
E mais ninguém olha para eles
Parecem viver noutra dimensão...

Nem a mulher saindo do templo
Rindo pelos pecados apagados
Livro negro no sovaco os olha
Tem medo de ter pena e sentir
Que seu deus é um merda
E que seus evangelhos são vômitos
Para encher cofres de ouro...

Lá estão eles e todos vivem
Catando o lixo na busca faminta
De um pão duro ou um osso
De chupeta nos lábios e ainda
Conseguem sorrir e ter alegria
Para brincar nas calçadas sujas
E continuar sendo sempre
Meninos e meninas do mundo.

BALADA DO CONCURSO DE BLOIS - François Villon

Traduzido por Sebastião Uchoa Leite

Morro de sede quase ao pé da fonte,
Quente qual fogo, mas batendo os dentes;
Em meu país vivo além do Horizonte;
Junto a um braseiro tremo e fico ardente;
Nu como um verme. O traje: um presidente;
Rio no pranto e espero sem esperança;
Conforto acho na desesperança,
E alegro-me sem ter prazer algum;
tenho o poder sem força ou segurança;
E sou bem vindo a todos e a nenhum.

Só me é certo algo com que eu não conte;
nada é obscuro, exceto o que é evidente;
E sem dúvidas, fora as que defronte,
Tomo a ciência por mero acidente;
Conquisto tudo e fico dependente
Digo "Boa noite" se a aurora avança;
Deito-me sem controle em confiança;
Tenho alguns bens, mas sem vintém algum;
Sou um herdeiro mas sem ter herança,
E sou bem-vindo a todos e a nenhum

Descuido-me de tudo e suo a fronte
Para ter bens, sem ter um pretendente;
Com quem mais me afague, me confronte,
Quem mais me é veraz é quem mais mente;
É meu amigo que diz procedente
De um cisne alvo e um corvo a semelhança;
Em quem me nega enxergo uma aliança;
A patranha e a verdade acho comum;
recordo tudo sem a menor lembrança
E sou bem-vindo a todos e a nenhum.

Príncipe brando: se isso não vos cansa,
De tudo eu sei, e a mente não alcança;
Sou faccioso e sigo a lei comum.
Que faço? o Quê? dos meus bens a cobrança,
E sou bem-vindo a todos e a nenhum.

CANÇÃO – Luís Vaz de Camões

Amor é fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer.

É um não querer mais que bem querer;
É um andar solitário entre a gente;
É nunca contentar-se de contente;
É um cuidar que se ganha em se perder.

É querer estar preso por vontade
É servir a quem vence o vencedor,
É ter com quem nos mata lealdade.

Mas como causar pode seu favor
Nos corações humanos amizade;
Se tão contrário a si é o mesmo amor?

LEGENDA DOS DIAS – Raul de Leoni

O Homem desperta e sai cada alvorada

Para o acaso das cousas... e, à saída, 

Leva uma crença vaga, indefinida, 

De achar o Ideal nalguma encruzilhada...

As horas morrem sobre as horas... Nada!

E ao poente, o Homem, com a sombra recolhida

Volta, pensando: "Se o Ideal da Vida

Não vejo hoje, virá na outra jornada...

Ontem, hoje, amanhã, depois, e, assim, 

Mais ele avança, mais distante é o fim, 

Mais se afasta o horizonte pela esfera;

E a Vida passa... efêmera e vazia:

Um adiantamento eterno que se espera, 

Numa eterna esperança que se adia...

O CHANCELER – Carlos Magalhães de Azeredo

O velho chanceler é triste e carrancudo;

Sobre o peito, cismando, a calva fronte inclina,

E apoia a forte mão, que exércitos domina,

No seu melhor amigo —um grande cão felpudo.

Dir-se-ia Fausto ancião, que, concentrado e mudo,

Devorando o amargor da dúvida que o mina,

Mergulha o frio olhar pela opaca neblina,

Que, na terra e no céu, vai envolvendo tudo ...

Que ideia agita agora a mente do ministro?

O passado? o remorso? a tirania? a glória?

Um plano de vingança? um combate sinistro?

Silêncio! Ele contempla uma visão estranha:

Vê surgir, um por um, dentre as sombras da história,

Os vultos colossais das lendas da Alemanha...

EVOCAÇÃO DA ROSA – Abdias do Nascimento

(Para Yemanjá - no seu décimo aniversário)

Era uma vez uma rosa

que não era vegetal

nem rosa mineral

carecia até da cor de rosa

era uma gata formosa

negra amarela e brancosa

irrequietamente caprichosa

vestida de suave pêlo multicor

Bichana terrivelmente amorosa

dos laços dos seus encantos

nenhum gato jamais se livrou

pelos telhados miava dengosa

suspirava a noite inteira

seduzindo namoradeira

toda a gataria ao

luar da lua alcoviteira

Certo dia Rosa pariu

uma ninhada de gatinhos

de várias cores engraçadinhos

os mais lindos eram os pretinhos

mamavam de patinhas entrelaçadas

ronronando de olhos cerrados

boquinhas rosadas coladas

às rosadas tetas de Rosa

Num desses momentos

um gatão assassino

pêlo sujo desbotado

miando feio saltou felino

matando gatinho por todo lado

A mãe valente e briosa

socorri de porrete na mão

ajudei a defesa de Rosa

esbordoando estridente

perseguindo o ladrão

ele fugiu espavorido

um gatinho levando nos dentes

outros sangravam na agonia

Rosa fuzilava os olhos dementes

miando plangente a dor que lhe doía

noites a fio seu gemer se ouvia

ó doce e carinhosa Rosa

era de cortar o coração

ver-te enlouquecida

recusar enfurecida

aquela felina traição

ir definhando entristecida

até a completa inanição

Rosa cheirosa e macia

que ao morrer no

meu jardim plantei

sob a terra desapareceu

aos cuidados da minha

pobre primavera de

uma gata demente e morta

a rosa-gata enternecida

em rosa-flor floresceu

foram ambas a

única rosa que

a infância me deu

POEMA DO CHIQUEIRO – Rafael Rocha

Do livro “Poemas Escolhidos”

O meu país é outra república de bananas

nele a verdade vai pra baixo do tapete

deputados e senadores são sacanas

mas, realmente, eles têm grande topete

tudo porque vem dos seus eleitores

que escolhem sem olhar rosto no espelho

os ignorantes senhoras e senhores

como se cada eleito fosse um fedelho

filho da mãe e do pai e da velha putaria

e depois choram e arrancam os cabelos

devido à própria falta de sabedoria.

O meu Brasil é uma casa de meretrício

onde se goza do norte/nordeste até ao sul.

Os governados adoram um estrupício

e se deliciam quando vão tomar no cu.

O meu país é uma república de safados

criada pelos portugas d’além mar

com uma cruz cristã de zumbis desesperados

professores da velha arte de roubar

e que sempre (triste sina) marcam dias

que ao tentarmos torná-los em alegrias

servem agora só para lamentar.

O meu país é uma terra de escravos

que aplaudem todo dia seus senhores.

A casa grande hoje é “casa dos bravos”

e a senzala o “covil dos malfeitores”.

O meu Brasil não é país de homens sérios.

É a piada do eternamente universal

onde até os alienígenas de momentos

zombam das leis e dos grandes mandamentos

e se ajoelham para os deuses do dinheiro

por terem parte nesse grande chiqueiro
Judiciário, Legislativo e Senatorial.

PARÁBOLA – Anderson Braga Horta

Trabalha diligente o velho jardineiro,

de cuja mão depende a sorte do jardim.

Cuida de cada planta e de cada canteiro

e seu árduo labor parece não ter fim.

Sua mão despejou a alegre sementeira

no solo que ela mesma adrede preparara,

e é sua mão que aduba, e escora, e poda, e joeira,

dentre as flores que cria, a mais bela e mais rara.

Mais que todos, conhece o valor do trabalho.

Mas sabe ele também que, da raiz ao galho

e do caule à corola, o anélito, a palavra,

o sopro, a seiva, o canto, a lúcida placenta

não é ele o demiurgo, o pródigo que a inventa,

e é preciso esperar que a rosa aos ventos se abra.

MAPA DO NOVO MUNDO – ARQUIPÉLAGOS – Derek Walcott

Ao cabo desta frase, choverá
À beira-chuva, uma vela.

A vela aos poucos perderá de vista as ilhas;

A fé nos portos de uma raça inteira

sumirá na neblina.

A guerra de dez anos terminou.

O cabelo de Helena: uma nuvem grisalha.

Tróia: um fosso branco de cinzas

junto ao mar onde garoa.

A garoa se reteza como as cordas de uma harpa.

Um homem de olhos nublados toma em mãos a chuva

e tange o primeiro verso da Odisseia.

CONVERSAR – Octavio Paz

Tradução Antonio Moura

Em um poema leio:
Conversar é divino.
Mas os deuses não falam:
fazem, desfazem mundos
enquanto os homens falam.
Os deuses, sem palavras,
jogam jogos terríveis.

O espírito baixa
e desata as línguas
mas não diz palavra:
diz luz. A linguagem
pelo deus acesa,
é uma profecia
de chamas e um desplume
de sílabas queimadas:
cinza sem sentido.

A palavra do homem
é filha da morte.
Falamos porque somos
mortais: as palavras
não são signos, são anos.

Ao dizer o que dizem
os nomes que dizemos
dizem tempo: nos dizem,
somos nomes do tempo.
Conversar é humano.

A ADORMECIDA – Paul Valéry

Tradução de Augusto de Campos

Que segredo incandesces no peito, minha amiga,
Alma por doce máscara aspirando a flor?
De que alimentos vãos teu cândido calor
Gera essa irradiação: mulher adormecida?

Sopro, sonhos, silêncio, invencível quebranto,
Tu triunfas, ó paz mais potente que um pranto,
Quando de um pleno sono a onda grave e estendida
Conspira sobre o seio de tal inimiga

Dorme, dourada soma: sombras e abandono.
De tais dons cumulou-se esse temível sono,
Corça languidamente longa além do laço,

Que embora a alma ausente, em luta nos desertos,
Tua forma ao ventre puro, que veste um fluido braço,
Vela, Tua forma vela, e meus olhos: abertos.

PÁSSARO DE BAR – Rafael Rocha

Do livro – “Poemas Escolhidos”

Numa mesa de bar faço o consumo

de cervejas e petiscos e histórias

tecendo um ninho de pássaro sem rumo

na busca da invisível paixão.

Em cigarros e bebidas e fumaças

sorvo canções as mais irrisórias

e voo por sobre as telhas de tua casa

asas abertas catando uma ilusão

E sentes pouco o delírio da canção

bebida e mastigada e fumada

nos sonhos noturnais da sexta-feira

de quando eras a musa, eu o poeta

a tentar criar versos extraordinários
que nenhum outro escreveu no mundo.

MINHA MULHER É UMA FLOR – Valdeci Ferraz

Minha mulher é uma flor,
dessas que a brisa sopra de leve
temendo derrubar suas pétalas.
Ela mantém o lar sempre perfumado
e sua presença traz luz ao ambiente.
Ela adora a chuva no fim da tarde,
mas não dispensa o sol na manhã seguinte.
À noite, enquanto ela dorme,
escuto os beija-flores bicando o vidro da janela,
querendo sugar o seu néctar.

Quando me deito ao seu lado
me sinto um tronco de árvore, velho, sujo, enlameado.
Temo esmagá-la com meus dedos obscenos,
mas a seiva que escorre do seu corpo é tão forte
que me transformo em um menino.
E como menino, lembro-me de minha mãe,
que também era uma flor.
As duas flores se fundem
e surge a figura de uma fada.
Aninho-me em seus braços
e desafio os fantasmas, os dragões,
os vampiros e os lobisomens.

Minha mulher é uma flor. 
Gosta de me ouvir em sussurro
e espalha lã por onde passa. 
Esse é o caminho do meu amado,
ela parece dizer para todos os homens e mulheres. 
Engulo a corda e estufo o peito.
Satisfeito, prometo ser a fonte 
onde ela possa sempre se banhar. 
Prometo ser uma nuvem para livrá-la do sol quente. 
Prometo segurar o trovão para não vê-la estremecida.
Prometo segurar o tempo para não vê-la murchar. 
Prometo até na outra vida 
nascer um cravo e por ela esperar.