A CHAMA – Ascenso Ferreira

na minha vida cruel e avara

és irrequieta chama clara

iluminando a solidão.

Porém, repara bem, repara

e vê se a nada se compara

o imenso horror desta aflição:

Se acaricio a chama clara

a chama queima minha mão.

POR DECORO – Artur Azevedo

Quando me esperas, palpitando amores,

e os lábios grossos e úmidos me estendes,

e do teu corpo cálido desprendes

desconhecido olor de estranhas flores;

quando, toda suspiros e fervores,

nesta prisão de músculos te prendes,

e aos meus beijos de sátiro te rendes,

furtando às rosas as purpúreas cores;

os olhos teus, inexpressivamente,

entrefechados, lânguidos, tranquilos,

olham, meu doce amor, de tal maneira,

que, se olhassem assim, publicamente,

deveria, perdoa-me, cobri-los

uma discreta folha de parreira.

AULA DE AMOR - Bertold Brecht

Tradução de Aires Graça

Mas, menina, vai com calma
Mais sedução nesse grasne:
Carnalmente eu amo a alma
E com alma eu amo a carne.

Faminto, me queria eu cheio
Não morra o cio com pudor
Amo virtude com traseiro
E no traseiro virtude pôr.

Muita menina sentiu perigo
Desde que o deus no cisne entrou
Foi com gosto ela ao castigo:
O canto do cisne ele não perdoou.

QUE MUNDO GROSSO... – Heinrich Heine

Tradução de Décio Pignatari

Que mundo grosso, gente avara,
– E mais e mais sem mais sabor!
Diz de você... o quê, amor?
Que não tem vergonha na cara.

Mundinho avaro, mundo cego,
Sempre disposto a julgar mal.
Seu beijo doce é meu apego,
Sem falar na ardência final.

ÚLTIMA CANÇÃO - Rafael Rocha

Do livro “Poemas Escolhidos”

No momento de compor a última canção

lembre de escrever no papel a partitura.

Porque a letra dessa música é a figura

do amor intenso a morar no coração.

Lembre o quanto a vida foi uma loucura

na intensidade mais frenética da paixão

e que o ritmo musical deixa de ser ilusão

quando um sonho até hoje se perdura

Possa eu então em qualquer espaço escutar

tua voz macia cantando os tempos idos

as alegrias e os momentos mais sofridos

que trazem a nós o saber o que foi amar.

Então assim poderemos sem lamentos

nas rimas da canção recriar laços

que mesmo presos a velhos cansaços

são as relíquias de saudosos sentimentos.

Enfim quando outras vozes passionais

cantarem a música inteira para o mundo

possamos regredir ao mais profundo

tempo de antanho que não volta mais.

NÃO TE RENDAS JAMAIS – Eduardo Alves da Costa

Procura acrescentar um côvado

à tua altura. Que o mundo está

à míngua de valores

e um homem de estatura justifica

a existência de um milhão de pigmeus

a navegar na rota previsível

entre a impostura e a mesquinhez

dos filisteus. Ergue-te desse oceano

que dócil se derrama sobre a areia

e busca as profundezas, o tumulto

do sangue a irromper na veia

contra os diques do cinismo

e os rochedos de torpezas

que as nações antepõem a seus rebeldes.

Não te rendas jamais, nunca te entregues,

foge das redes, expande teu destino.

E caso fiques tão só que nem mesmo um cão

venha te lamber a mão,

atira-te contra as escarpas

de tua angústia e explode

em grito, em raiva, em pranto.

Porque desse teu gesto

há de nascer o Espanto.

POEMA DA BUCETA CABELUDA – Bráulio Tavares

A buceta da minha amada
tem pelos barrocos,
lúdicos, profanos.
É faminta
como o polígono-das-secas
e cheia de ritmos
como o recôncavo-baiano.

A buceta da minha amada
é cabeluda
como um tapete persa.
É um buraco-negro
bem no meio do púbis
do Universo.

A buceta da minha amada
é cabeluda,
misteriosa, sonâmbula.
É bela como uma letra grega:
é o alfa-e-ômega dos meus segredos,
é um delta ardente sob os meus dedos
e na minha língua
é lambda.

A buceta da minha amada
é um tesouro
é o Tosão de Ouro
é um tesão.
É cabeluda, e cabe, linda,
em minha mão.

A buceta da minha amada
me aperta dentro, de um tal jeito
que quase me morde;
e só não é mais cabeluda
do que as coisas que ela geme
quando a gente fode.

REFLEXÃO – Solano Trindade

Vieste acender o meu fogo poético, 

E minh’alma se abriu pras grandes festas, 

A música dos teus poemas, 

Faz-me dançar o bailado, 

Da primeira mocidade... 

Eu sinto vontade de não ser sexo, 

Para brincar contigo como criança, 

E brincar de cirandinha com tu’alma. 

Mas como sou sexo, 

Vou assistir um espetáculo humano; 

A confecção de bandeiras iguais, 

Para seres que parecem diferentes.

DISCURSO – Afonso Henriques Neto

nada existe, celebremos 

a alegria. 

o nascer e o morrer 

não nos acontece. 

só para os outros 

somos espetáculo. 

há vento em excesso 

pelos buracos da linguagem. 

um jardim muito espesso 

labirinto de idéias 

flocos de imagens sobre natais de fumaça. 

nada existe, celebremos 

aventura. 

tudo se instala 

o sentido esvaziou-se do oceano 

praias da totalidade. 

o que não existe 

celebra a concretude. 

é grave a pedra 

a pele desgarrada 

o esqueleto do silêncio. 

lábios se tocam em alegria 

beijo seco 

jardim de séculos. 

quase nenhuma fala 

ninguém 

mas os caminhos. 

recordemos: 

infância veloz 

olfato de espantos 

estátua ardente arfando 

no sonho. 

apenas não há 

ninguém 

mas os espaços 

(apenas o já nascido 

previamente ido). 

infinito buraco sem tempo 

celebração.

MARCAS – Conceição Lemos

Já se faz tarde para mim... 

As marcas do tempo são refletidas no espelho 

Olho em volta e tomo um susto... 

O tempo correu e eu não percebi!!! 

Quantos momentos bons eu deixei passar... 

Sem deles me deliciar! 

Não adianta, agora, lamentar-me. 

Tanto deixei de viver o presente, 

Que agora já é passado. 

As marcas em meu rosto 

Revelam momentos de profunda tristeza... 

Vejo em ti, em tua juventude 

A estrela que devo buscar. 

Mas... és estrela distante... 

E isso me causa inquietude. 

O tempo passou para mim... 

E vejo suas marcas impregnadas em meu rosto 

O tempo passou e eu não percebi! 

Já é tarde para mim!

A CANÇÃO DA ESPERA – Afonso Estebanez Stael

Quando deixares meu desavisado coração
não esqueças de deixar a luz da lua acesa.
Deixa a chave da esperança sobre a mesa
do quarto onde dormiu teu último verão.

Não te esqueças das romãs do teu outono
só porque as sombras do inverno te virão
como lembranças de um amor de ocasião
que não conciliava mais o próprio sono.

Talvez eu me adormeça aqui para sonhar
com o outro lado temporão da primavera
onde eu sonhar me seja estar à tua espera
doendo de um retorno de qualquer lugar.

Estarei dividindo com as águas do riacho
uma breve canção de prazer e sofrimento
sobre a vida refeita de pena sem lamento
o coração envolto no seu próprio abraço.

DOIS SONETOS DE ALEXANDRE O’NEILL

SONETO A DUAS MÃOS – Alexandre O’Neill

A mão que me sustenta e eu sustento
é mão capaz das vinte e cinco linhas
e do selado azul de um requerimento
ou doutras diligências comesinhas...

Habituada por secretarias,
esperta, decidiu de um grave acento,
a vírgulas guindou torpes cedilhas
e mastigou papel, seu alimento...

Contraiu calos, revoltou-se às vezes,
contra certos despachos, tão soezes
que até o dedo auricular se ria...

Com dois dedos de aumento se curvava
e logo, altiva, à esquerda se mostrava... Agora?
Estão as duas na poesia...

.....................................

A MORTE, ESSE LUGAR-COMUM – Alexandre O’Neill

É trivial a morte e há muito se sabe 

fazer — e muito a tempo! — o trivial. 

Se não fui eu quem veio no jornal, 

foi uma tosse a menos na cidade... 

A caminho do verme, uma beldade 

— não dirias assim, Gomes Leal? — 

vai ser coberta pela mesma cal 

que tapa a mais intensa fealdade. 

Um crocitar de corvo fica bem 

neste anúncio de morte para alguém 

que não vê n′alheia sorte a própria sorte... 

Mas por que não dizer, com maior nojo, 

que um menino saiu do imenso bojo 

de sua mãe, para esperar a morte?...

INGRATO – Dom Pedro de Alcântara

Não maldigo o rigor de minha sorte,

Por mais feroz que fosse e sem piedade,
Arrancando-me o trono e a majestade
Quando a dois passos só estou da morte

Do jugo das paixões minha alma forte

Conhece bem a estulta vaidade,

Que hoje nos dá contínua felicidade

E amanhã nem um bem que nos conforte.

Mas a dor que excrucia e que maltrata,

A dor cruel que o ânimo deplora,

Que fere o coração e quase o mata,

É ver na mão cuspir, à extrema hora,

A mesma boca, aduladora e ingrata,

Que tantos beijos nela deu outrora.

ENCANTAMENTO - Abgar Renault

Ante o deslumbramento do teu vulto

sou ferido de atônita surpresa

e vejo que uma auréola de beleza

dissolve em lua a treva em que me oculto.

Estás em cada reza do meu culto,

sonhas na minha lânguida tristeza,

e, disperso por toda a natureza,

paira o deslumbramento do teu vulto.

É tua vida a minha própria vida,

e trago em mim tua alma adormecida...

Mas, num mistério surdo que me assombra,

Tu és, às minhas mãos, fluida, fugace,

como um sonho que nunca se sonhasse

ou como a sombra vã de uma outra sombra...

O MENOS VENDIDO – Ricardo Silvestrin

Custa muito

pra se fazer um poeta.

Palavra por palavra,

fonema por fonema.

Às vezes passa um século

e nenhum fica pronto.

Enquanto isso,

quem paga as contas,

vai ao supermercado,

compra o sapato das crianças?

Ler seu poema não custa nada.

Um poeta se faz com sacrifício.

É uma afronta à relação custo-benefício.