O BORDADO CRUEL - Alexei Bueno

Quando era noite, atrás daquela porta,
junto a uma vela duas velhas riam
Matando aos poucos uma aranha torta.

E a alegria que elas dividiam
Poucos tiveram já no mundo um dia,
Mas os que a achavam sempre a bendiziam.

Cheia de medo, a criatura fria
Dançava horrível rente de uma chama
Que lentamente o corpo lhe roía,

E as velhas rindo a observar da cama
Iam falando sobre de que modo
Com dor mais lenta um corpo vil se inflama.

Espécie estranha de um vivente lodo,
Sendo corcunda e só com sete pernas
A aranha uivava por seu corpo todo

Que se expandia em inchações externas
Causando às velhas, com o vermelho horrendo
Do seu ardor, as sensações mais ternas…

Emocionadas, com as mãos tremendo,
Vieram então com um bando de alfinetes
Que em cada pata foram se prendendo,

E a aranha presa de mil cacoetes
Foi só os espinhos de uma prata ardente
Que a recobria em infernais coletes.

E nesta arte foram indo em frente,
Depois agulhas, e um perfume ardido,
E ao fim de tudo uma tesoura ingente,

Até que o fogo e o animal vencido
Murcharam juntos sobre a mesa irada
Em mil pedaços de um negror transido,

E ambas as velhas, conhecendo o nada,
Com face imensa devoraram tudo
Que lhes restava da fatal jornada.

Enquanto, a olhá-las, um retrato mudo
De seu marido ia chorando as dores
Que o recobriam no ancestral escudo,

E todo o chão ia se abrindo em flores
E uma criança, que ninguém notara,
Pela janela olhava sem temores

E ia crescendo, e de uma forma rara,
Enquanto as velhas, enxugando as portas,
Varriam tétricas, na noite clara,

Todo o amargor das profecias mortas!

AMANHECIMENTO – Elisa Lucinda

De tanta noite que dormi contigo
no sono acordado dos amores
de tudo que desembocamos em amanhecimento
a aurora acabou por virar processo.
Mesmo agora
quando nossos poentes se acumulam
quando nossos destinos se torturam
no acaso ocaso das escolhas
as ternas folhas roçam
a dura parede.
nossa sede se esconde
atrás do tronco da árvore
e geme muda de modo a
só nós ouvirmos.
Vai assim seguindo o desfile das tentativas de nãos
o pio de todas as asneiras
todas as besteiras se acumulam em vão ao pé da montanha
Para um dia partirem em revoada.
Ainda que nos anoiteça
tem manhã nessa invernada
Violões, canções, invenções de alvorada…
Ninguém repara,
nossa noite está acostumada.

DOS MEUS 67 ANOS EM DIANTE - Rafael Rocha

Do livro “Poemas Escolhidos”

Além do que pude ser gente tão jovem

buscando uma espaçonave na internet

para o voo interestelar entre planetas

com o Capitão Kirk no comando

da grandiosa nave Enterprise

tendo ao lado o orelhudo Spock

para me espelhar na sua lógica.

Dos meus 67 anos em diante

vou recordar coisas distantes e do antes

tentar atingir as nuvens

buscar sentir as paisagens

coisas de quando ainda

nem cabelos brancos tinha.

Histórias fantásticas que ninguém escreveria.

Dos meus 67 anos do antes para o adiante

tentei até escrever um blog na internet

sobre quando ainda nem possuía

uma história de gente.

De quando ainda escrevia

odes tímidas dedicadas às papoulas vermelhas

da casa dos meus velhos pais

em um bairro proletário.

Dos meus 67 anos em diante a vir do antes

vejo a mulher dormindo nua

sem oferecer promessas certas

para usufruir a carne crua.

Faço do espaço do tempo sexagenário

em diante e mais adiante e adiante mais

o que possa caber de poemas sobre a lua

bebendo a minha cerveja em algum bar da minha rua.

Além do que pude ser:

intelectual radical de mim com amigos radicais de si

com tantos espaços ilimitados

para imaginar os efeitos do que fazer dos meus 67 anos

de agora em diante e adiante lembrando o antes.

Como bem disse Pessoa

“O poeta é um fingidor”...

Vamos fingir!

“Filhos, filhos, filhos

melhor não tê-los”

disse Vinicius.

“Mas se não os temos como sabê-los?”

Como sofrer por eles quando velhos?

E esperá-los quase inerte

olhando relógios nos espelhos

a pensar se eles e eu somos iguais

e de onde a vida lhes traz

vertiginosos perigos?

Dos meus 67 anos em diante

não pretendo dissertar coisas amáveis.

Eu não sei os anos da frente.

Sei os 67 anos de antes

e as aventuras loucas concebidas

sem permissão de ninguém.

Conhecendo a dama de vermelho.

Trepando com a dama de vermelho.

Amando a dama de vermelho

com o consentimento do amigo.

Dos meus 67 anos em diante

não poderei dissertar história alguma

mas dos 67 anos do antes

lembro dos meus aniversários e das festas

de quando a minha mãe era a mulher mais bela

de quando o meu pai era meu indiscutível herói

de quando meus irmãos eram destinos

afetivos e amorosos e amigos

a cada passo de cada um e ao passo de todos.

Saudades!

Eram carnavais que nos faziam a vida

ser a cada dia mais relampejante.

Eram bocas iguais à boca da Regina

aquela fantasia feita de primeiro amor

que só beijei em uma noite de folia

sob a marchinha da lua cantada por Ângela Maria.

Saudades!

Eram fugitivos dias nas praias da cidade.

Doses de vodca com laranjas (coisas especiais).

Saudades!

Eram toques das mãos da piniqueira Suely

antes de a gente ser profissional de punheta

atacados por maruins nos canaviais.

Dos meus 67 anos para o agora em diante

melhor dissertar os anos distantes

faltam poucas coisas para ver o sol poente.

Mas ainda faço um brinde

encho meu copo com a mais espumosa cerveja

e grito: Evoé, Baco!

E o mundo ainda me responde!

Evoé! Evoé!

Dos meus 67 anos para o agora em diante

sentindo as recordações distantes

hoje posso morrer sem medo

e usufruir as coisas proibidas

e gritar bem alto e de bom som

para os idiotas acadêmicos:

– Vão tomar no cu! –

Dos meus 67 anos para o agora em diante

eu sou dono de toda a minha história.

Busco a sabedoria como um Lama!

Sou revolução como um Guevara!

E, simplesmente, sou um homem!

Ainda estou vivo!

Desce à Terra a nave Enterprise.

Nosso mundo não está perdido.

Eu estou no comando junto com meu amigo. 

O mundo jamais vai se acabar!

GUARDAR - Antonio Cicero

Guardar uma coisa não é escondê-la ou trancá-la.
Em cofre não se guarda coisa alguma.
Em cofre perde-se a coisa à vista.

Guardar uma coisa é olhá-la, fitá-la, mirá-la por
admirá-la, isto é, iluminá-la ou ser por ela iluminado.

Guardar uma coisa é vigiá-la, isto é, fazer vigília por
ela, isto é, velar por ela, isto é, estar acordado por ela,
isto é, estar por ela ou ser por ela.

Por isso melhor se guarda o voo de um pássaro
Do que um pássaro sem voos.

Por isso se escreve, por isso se diz, por isso se publica,
por isso se declara e declama um poema:
Para guardá-lo:
Para que ele, por sua vez, guarde o que guarda:
Guarde o que quer que guarda um poema:
Por isso o lance do poema:
Por guardar-se o que se quer guardar.

MANUAL DA MÁQUINA CDA - Armando Freitas Filho

A máquina é de pedra e pensamento.
Funciona sem água, deslizando
seu lençol de laje e lembrança
aberto e desperto por natureza.
Tem por motor o atrito, a tração
a alavanca que levanta quem lê
e o modela, diferente, a cada passada
pois se faz também diversa:
novos perfis que se enfrentam
assimétricos, e que não esperam
o encaixe certo, feito à regua
mas o impossível, irregular, sem
efes-e-erres, com recortes irritados
se aproximando, como no boxe -
através do choque, onde se juntam -
íntimos, podendo parecer ternos
apesar dos dentes, roldanas, o amor
arranca, em chão de escorpião.
Quando revista, de perto, por dentro
a máquina - que não se passa a limpo -
se compreende um pouco do engenho
do mecanismo de suas linhas partidas.

CARNAVAL - Rafael Rocha

Do livro “Poemas Escolhidos”

Vou vestir a fantasia da ilusão

neste carnaval da vida.

O frevo faz o coração

marcar o passo na avenida.

Escrevo a marcha poesia

e crio nova nostalgia:

a máscara negra do dia!

Homem da Meia-Noite:

em Olinda sou turbilhão

No Galo da Madrugada

conquisto um coração

Peço: tristeza vá embora!

E ainda assim a alma chora

o fim dessa glória!

É Carnaval! Carnaval!

Apenas três dias de alegria!

O amor é casual

e a pobreza se faz rainha!

A folia é uma passageira

da trama de um Zé Pereira

pra morrer na quarta-feira!

Sou o poeta carnavalesco

e um triste pierrô!

Arlequim grotesco

busco a colombina do amor!

E vendo a menina a frevar

sua boca quero beijar

e seu lindo corpo amar!

POESIA E PALAVRAS DE POETAS

SÓ – Olavo Bilac

Este, que um deus cruel arremessou à vida,
Marcando-o com o sinal da sua maldição,
- Este desabrochou como a erva má, nascida
Apenas para aos pés ser calcada no chão.

De motejo em motejo arrasta a alma ferida...
Sem constância no amor, dentro do coração
Sente, crespa, crescer a selva retorcida
Dos pensamentos maus, filhos da solidão.

Longos dias sem sol! Noites de eterno luto!
Alma cega, perdida à toa no caminho!
Roto casco de nau, desprezado no mar!

E, árvore, acabará sem nunca dar um fruto;
E, homem, há de morrer como viveu: sozinho!
Sem ar! Sem luz! Sem deus! Sem fé! Sem pão! Sem lar!

CANTOCHÃO – Rafael Rocha

Do livro “Poemas Escolhidos”

Estou a te olhar

não sendo olhado.

Estou a te amar

não sendo amado.

Estou a te sentir

não sendo sentido.

Estou a te encantar

não sendo encantado.

Meu amor está vivo

em teus outros amores.

Beijarei teu rosto lindo

como a beijar as flores.

Sou um sonho atrevido

amaciando tua dor

até escutar comovido:

- Eu te amo! És meu amor!

OS NÃO LEMBRADOS – Talis Andrade

Não decoro nenhuma poesia
e li mil livros.
Não recordo nenhuma paisagem
e andei por mil cidades.
Não recordo nenhuma cena de filme
não solfejo nenhuma sofrível melodia
não guardo as feições de nenhum rosto.
Dei sumiço as lembranças
apaguei meu próprio rastro
para que não fique nenhum traço
nenhum traço.

RITUAL – Lílian Aquino

No mesmo dia
em que o filho deixou
a casa
(se afastando de costas
para olhá-la nos olhos)
ela resolveu plantar
um ipê

na sala

Num ato solene
quebrou o chão
e
revirou o solo
e
chafurdou-se toda
contente

E do desfeito
pelo rebento
ficou aquela cicatriz
na barriga
a estranheza do ser
livre
e o olhar aquela árvore
ainda sem flores
e se perguntar:

roxo ou amarelo?

BEIJO – Cyrano de Bergerac

Hercule Savinien de Cyrano de Bergerac foi um livre-pensador, que viveu na França entre 1619 e 1655. O pensamento racionalista apresentado por Cyrano foi algo raro na época, pois o Iluminismo começou um século após a sua morte. Defendia ideias consideradas ousadas para a época, tais como a de que a matéria se compõe de átomos e de que os animais são dotados de inteligência.

A palavra sorri e queima-se detrás do lábio que a deseja.
Beijo a brincar na boca e boca que não beija,
porque o pudor retrai esse desejo louco...
Sem querer, sem sentir, via-a desfolhar há pouco
a flor do galanteio, e passar n'um encanto
do sorrir ao suspiro e do suspiro ao pranto!

 Aclare um pouco mais a luz do sentimento:
nas lágrimas um beijo, é um deslumbramento!
E afinal o que é um beijo? Um céu aberto.
Juramento d'amor, feito mui de perto!
Numa promessa linda uma confirmação.
Ponto róseo a cair no i d'uma afeição.
Segredo que se diz a uma boca vermelha.
Num ponto d'infinito um ruído d'abelha...

 É uma comunhão com um sabor de rosas.
O respirar subtil das almas amorosas;
O precioso subir d'um coração à boca...
Luz que do lábio sai, numa volúpia louca!

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