O DIA DA LIBERDADE - José Jorge Letria

Este dia é um canteiro

com flores todo o ano

e veleiros lá ao largo

navegando a todo o pano.

E assim se lembra outro dia febril

que em tempos mudou a história

numa madrugada de Abril,

quando os meninos de hoje

ainda não tinham nascido

e a nossa liberdade

era um fruto prometido,

tantas vezes proibido,

que tinha o sabor secreto

da esperança e do afeto

e dos amigos todos juntos

debaixo do mesmo teto.

NO LUGAR DA ÁRVORE, O CORPO – Inês Leitão

 Somos arbustos nus,

nós os dois aqui. deitados.

Os dedos a viverem ao contrário dentro da mão

(nós aqui somos arbustos invejados)

Pernas a ganharem força

braços deformados à laia de tronco de corpo

(nós a sermos folha, nós a sermos casca onde

pequenos bichos constroem o seu lar)

Nós, os bonitos arbustos

viemos os dois

da vagina da mesma árvore.

ARAGEM – Gonçalo Salvado

Como aragem perfumada
a mim te entregas, minha amada.

E não sei se existes ou se te sonho:
meu desejo te nomeia
pura brisa de folhagem.

Que aroma me envolve quando te despes?

Esta fragrância que me inebria
vem do teu corpo ao desnudar-se
ou da luz rosada que amanhece?

VELA DO EXÍLIO - Gabriel Mariano

Acendi hoje uma vela

de estearina na fina

mesinha onde escrevo.

Enquanto ela me ardia

da chama para os meus olhos

velhas lembranças seguiam.

E súbito sobre a parede

da velha casa onde moro

o mapa árido e breve

das ilhas do Cabo Verde.

Que vento não vem ou se agita

no barco em forma de vela

por dentro da casa fechada!

Que voz materna no écran ,,

da ilha difusa difunde

meu nome em projecto?

Acendi hoje uma vela.

E enquanto me ela queimava

por sobre a mesa pessoas

vivas e mortas passavam.

Vela do exílio acendida

na noite de Moçambique:

pesado, inútil veleiro.

Vela do exílio, meu filho

com apenas um sopro apagas

a vela, o exílio não.

... E NÃO SOBROU NINGUEM - Martin Niemöller

primeiro levaram os comunistas

mas não me importei com isso

eu não era comunista;

em seguida levaram os sociais-democratas

mas não me importei com isso

eu também não era social-democrata;

depois levaram os judeus

mas como eu não era judeu

não me importei com isso;

depois levaram os sindicalistas

mas não me importei com isso

porque eu não era sindicalista;

depois levaram os católicos

mas como não era católico

também não me importei;

agora estão me levando

mas já é tarde

não há ninguém para

se importar com isso. 

POEMA DE AMOR – Fernando Namora

Se te pedirem, amor, se te pedirem

que contes a velha história

da nau que partiu

e se perdeu,

não contes, amor, não contes

que o mar és tu

e a nau sou eu...

E se pedirem, amor, e se pedirem

que contes o velho drama

do lobo que matou o cordeiro

e lhe comeu o seu pão,

não contes, amor, não contes

que o lobo é a minha carne

e o cordeiro a minha estrela

que sempre tu conheceste

e te guiou, — mal ou bem...

Depois, sabes... eu estou cansado

desta farsa.

Histórias, lendas, amores...

tudo me corre os ouvidos

a fugir.

Sou o guerreiro sem forças

para erguer a sua espada;

sou o piloto do barco

que a tempestade afundou...

Não contes, amor, não contes

que eu tenho a alma sem luz...

............................................

Quero-me só, a sofrer e a arrastar

a minha cruz!

O MAR, O MAR – D. H. Lawrence

Tradução de Leonardo Fróes

O mar dissolve tanta coisa
            e a lua leva embora tão mais
            do que sabemos -

Assim que a lua baixa

e o mar se apossa de nós

as cidades se dissolvem como sal-gema

o açúcar funde fora da vida

o ferro some como velha mancha de sangue

o ouro se transmuda em sombra verde

o dinheiro sequer deixa um sedimento:

só o coração

cintila em seu triunfo salino

sobre tudo o que soube e agora foi-se

na salinidade do nada.

O INVENCÍVEL – Mario Barité

Esta luz que se ergue
firme te atravessa,
esta lava que alivia
e não queima quando avança,
e é louvor de rei.

E é aço e é papiro
e transgride qualquer lei,
amnésia de quase tudo
que dura quanto um suspiro
e de tão fugaz parece eterna.

Esta luz é o invencível
e fulgura na caverna,
a que não podemos dizer
senão com extremo tato,
com palavras inaudíveis,
com silêncios que redimem
quanto solidão de peso”,
quantas ganas de prender,
de tornar-te prisioneira
e ser teu escravo possesso.

Esta luz é  o invencível
e transgride qualquer lei,
amnésia de quase tudo
que dura como um suspiro
e de tão fugaz parece eterna.

PALAVRAS ADEQUADAS - Alberto Acosta-Pérez

Tradução de José Eduardo Degrazia

Eu não quis cantar nem o amor,

nem o país, nem a mim

mesmo, mas todos,

o amor, o país, e eu mesmo,

numa golfada fatal

através de mim se levantaram

e como deuses invencíveis,

por cima do medo,

deslizaram na minha boca

as palavras adequadas para ferir e amar,

mais altas do que o inverno,

mais fortes,

mais permanentes que o diamante;

palavras que fecharam as portas da fuga

e atravessaram meu coração feito punhalada,

e se escreveram sozinhas,

contra a minha vontade de ser totalmente livre,

contra o meu pensamento,

e inclusive, às vezes,

contra o meu próprio coração!

CANTIGA DO MUNDO – Paulo César Pinheiro

O vento não nasce de nada.

Também ninguém sabe onde finda.

Cheguei com esse vento na estrada.

E vou muito mais longe ainda.

Eu moro no meio da rua,

Do rio, do mar e do mundo.

Se a brisa passar, ela é sua.

Se é o vento, eu mergulho no fundo.

Pra mim não tem vento bravio

Que venha apagar minha brasa,

Pois é com a corrente do rio

Que eu tranco o portão lá de casa.

Tem gente que ouve o meu nome

Gravado em rajada de vento

Porque furacão e ciclone

Me servem de cama e assento.

O vento que faz rodopio

Desata o cordão da sacola.

E uso do seu assovio

A fim de afinar a viola.

Por isso é que eu sou vagabundo.

E o vento que quer que eu prossiga.

Que eu faço a cantiga do mundo

E o vento é que canta a cantiga.

AS POMBAS – Raimundo Correia

Vai-se a primeira pomba despertada...

Vai-se outra mais... mais outra... enfim dezenas

De pombas vão-se dos pombais, apenas

Raia sanguínea e fresca a madrugada.

E à tarde, quando a rígida nortada

Sopra, aos pombais, de novo elas, serenas,

Ruflando as asas, sacudindo as penas,

Voltam todas em bando e em revoada...

Também dos corações onde abotoam

Os sonhos, um a um, céleres voam,

Como voam as pombas dos pombais;

No azul da adolescência as asas soltam,

Fogem... Mas aos pombais as pombas voltam,

E eles aos corações não voltam mais.

DE NOITE VELAM OS POETAS – Sergio Mondragon

De noite velam os poetas
         com olhos que brilham no escuro;
         aptos para a contemplação
                            o pensamento voa
         no sono mergulham
         o sentimento do altiplano os agasalha
                  em sua cama de intuições
         abutres do divino
         aves dos desfiladeiros com o pescoço exposto
         a ira de imagens em debandada:

abandonem esta presa!
                   soltem estas mãos!
                   deixem que a noite pense por suas bocas!

na substância espessa do imóvel
         sabem o que as coisas se dizem no escuro
         ouvem os seres roçam com os seres
         ouvem-nos saboreando a maçã
         na ânima do mundo
         na chapada terrível sem beiradas
         os poetas vela
                   os poetas sonham
                            com os olhos abertos para o vazio