INTERLÚDIO – Amílcar Dória Matos

Precisamos de datas no interlúdio:

foi antes ou depois de fevereiro?

foi em dezembro que acordamos cedo

e andamos a pescar peixes avaros?

e que setembro aquele de qual ano,

quando a gramática exibiu vogais?

Perguntas básicas, questões vitais:

saber qual eixo onde pendemos fios

que podem destrinçar o nosso rio.

Pois de outro modo, sem o calendário

dos recorrentes focos da existência,

sofremos coordenadas discrepantes,

flutuamos em naves sem velames,

morremos de lembranças arbitrárias.

Neste interlúdio que nos cinge agora,

os signos de um outrora se misturam

aos futuros enigmas delirantes

pelo horizonte que nos fez amantes.

MOBILIÁRIO ÍNTIMO – Jaci Bezerra

As paredes do sótão são feridas
e a noite em flor se agacha entre os seus muro:
é no sótão que o homem empilha a vida
e empilha o tempo que ficou maduro.

No seu interior, por entre pilhas
de tempo e mundo, a saudade cresce
ressuscitando no homem maravilhas
que exceto o homem, ninguém mais conhece.

Às vezes o sótão geme e chora, opresso,
hora em que o homem, voltando ao início,
sente, folheando o tempo nele impresso,
que o sótão respira feito um bicho.

O homem habita o sótão que o habita
e no chão deixa a pátina dos seus passos,
sem saber explicar, quando o visita,
porque no sótão o tempo é sempre intacto.

Nos dias em que o sótão cheira a azedo
e a memória do homem, inchando dói,
o homem, aninhado nos seus feudos,
quer falar mas não acha a sua voz.

O sótão, como o homem, é uma imagem
feita de imagens, no tempo desdobrada:
o homem sabe onde nasce a sua imagem,
porém não sabe em que dia ela se apaga.

Quando, para expurgar a sua angústia,
o homem abre o silêncio e o sótão se abre,
o tempo na memória é luz e música
e, no silêncio, o homem inteiro arde.

A paz desse momento é alada e exata
e resplendendo, sem nódoa e sem ferrugem,
a ternura do homem se desata
e o sótão todo cheira a flor e nuvem.

NOITE DE INSÔNIA – Emílio de Menezes

Este leito que é o meu, que é o teu, que é o nosso leito,

Onde este grande amor floriu, sincero e justo,

E unimos, ambos nós, o peito contra o peito.

Ambos cheios de anelo e ambos cheios de susto;

Este leito que aí está revolto assim, desfeito,

Onde humilde beijei teus pés, as mãos, o busto.

Na ausência do teu corpo a que ele estava afeito.

Mudou-se, para mim, num leito de Procusto!...

Louco e só! Desvairado! A noite vai sem termo

E, estendendo, lá fora, as sombras augurais.

Envolve a Natureza e penetra o meu ermo.

E mal julgas talvez, quando, acaso, te vais,

Quanto me punge e corta o coração enfermo,

Este horrível temor de que não voltes mais!...

GUARDEI TEU RUMOR - Dora Vasconcellos

Guardei teu rumor em mim
As palavras mortas nas cartas

Guardei a força das montanhas

Guardei a transparência do tempo

Deitei a violeta na calma

Dos meus olhos

Guardei a eternidade do apelo

A mágoa do refrão

Guardei a tarde na areia

Sobrevivi à palavra sangrenta

À narrativa sem tese

Ao conto sem imagens

Perdi tuas ausências

O hábito de olhar de longe

A vontade de ter

Perdi as curvas do crepúsculo

Perdi o outro lado da ponte

Os minutos pela água

Perdi a flexibilidade

Para o cotejo

Perdi a hora do vento

Ao te perder

Tornei a mim lentamente

Todas as memórias

São companheiras do tempo.

SER MULHER E DESASSOMBRAMENTO - Carmen Cinira

Ser mulher não é ter nas formas de escultura,
No traço do perfil, no corpo fascinante,
A beleza que, um dia o tempo transfigura
E um olhar deslumbrado atrai a cada instante

Ser mulher não é só ter a graça empolgante,
O feitiço absorvente, a lascívia e a ternura
Ser mulher não é ter na carne provocante
A volúpia infernal que arrasta e desfigura ...

Ser mulher é ter n'alma essa imortal beleza
De quem sabe pensar com toda a sutileza
E no próprio ideal rara virtude alcança !

É ter, simples e pura, os sentimentos francos,
E, ainda, no fulgor dos seus cabelos brancos,
Sonhar como mulher, sentir como criança !

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DESASSOMBRAMENTO

Que me aguarde, por pena, o mais triste dos fados,
e clamores hostis me sigam pela vida,
que floresçam vulcões nos montes sossegados
e trema de revolta a Terra adormecida…

Que se ergam contra mim os seres indignados
        como um quadro dantesco em fúria desmedida,
        e que, na própria altura, os astros deslocados
        rolem numa sinistra e tremenda descida…

Hei de ser tua um dia e ofertar-te, sem pejo.
        vibrante, ébria de amor, á chama de teu beijo,
        esta alma virginal que há tanto assim te espera…

E então hei de sentir vaidosa, intensamente,
        desabrochar em mim, num delírio crescente,
        o instinto de mulher em ânsias de pantera!

LINDAS MULHERES E A MINHA PELE – Abílio Terra Júnior

lindas mulheres e a minha pele

que se espelham no longo orvalho

no prazer da morna flor

que exala que se abre ao amor

nesse trajeto que se repete enrubesce

nas areias sensíveis da noite

nos esquecemos nos negros vapores

nos perdemos no covil das madeixas

suas vozes no espaço da morte

me adormecem nas estreitas vielas

dos seus hálitos perpétuos claros

dos seus íntimos anelos que vibram

suas unhas que tocam as cordas

das violas que nelas se escondem

me marcam com o sangue do espasmo

comprimem o meu jato sublime

seus pelos em círculos estreitos

me propõem um sucinto enigma

que tento solver com a língua

que se bifurca serpente faminta

seus olhares tão crespos em pares

tocam o suor dos meus poros

se espalham em tons claros

se voltam no transe se esquecem

suas luas tão escuras tão cruas

apontam-me brejeiras as escunas

nos tormentos amenos do estreito

refulge no ardor soa em flor

CAMINHO AO TEU LADO - Thereza Christina Rocque da Motta

Mesmo que não me vejas,

eu caminho ao teu lado.

Passos sem som,

água sem música,

luar a deslizar sobre as florestas,

vento úmido contra paredes ruídas.

Por isso temos sido o que somos:

vastos sem termos partido,

infinitos sem abandonar nosso íntimo,

comovidos, mesmo sem encontrar as respostas.

Eu teria te respondido,

mas não me ouvias mais.

Sentei-me perto de ti

e pus minha mão sobre a tua –

tua mão fria dentro da minha.

Por trás de mim, outra tarde terminava.

Nenhum de nós saberá.

Te darei o que é teu.

O que é meu, eu não possuo.

CONCEIÇÃO 63 – Orlando Tejo

Rua da conceição, sessenta e três

(a artéria tem o ar de um cais comprido)

aqui, anos sem fim tenho vivido

buscando a infância azul que se desfez.

Talvez seja isso um sonho, mas talvez

este meu velho abrigo tenha sido

da mesma argila minha construído,

porque é a mesma a nossa palidez!

Ele a mim se assemelha: é ermo e trist.

No jardim, no quintal, no chão, no teto

em tudo a mesma semelhança existe.

No tempo, entanto, aos céleres arrancos,

o seu telhado vai ficando preto

e os meus cabelos vão ficando brancos.

AMOR DE QUALQUER CANTO - Márcia Carrano Castro

fazer poema

é ficar vinícius

com entornos

de chopes

amigos

violões

homens e mulheres

passando lúbricos

com o mar de fundo.

poema sério

não é poema:

é grito agonístico

é alma esfacelada.

poema mesmo

é ébrio de paixão

vida

cor-

-ação

e você:

sinfonia inacabada

desfilando diante de meus olhos

eternamente apaixonados

em qualquer canto do tempo.

MEU DESEJO – Leodegária de Jesus

Não quero o brilho, as sedas, a harmonia

Da sociedade, dos salões pomposos,

Nem a falaz ventura fugidia

Desses festins do mundo, tão ruidoso!

Prefiro a calma solidão sombria,

Em que passo meus dias nebulosos;

Sinto-me bem, aqui, à sombra fria

Da saudade de tempos mais ditosos.

Eu quero mesmo, assim, viver de lado,

Das multidões passar desconhecida,

Me alimentando de algum sonho amado.

Nada mais quero, e nada mais aspiro:

Teu casto afeto que me doira a vida,

Meus livros, minha mãe e meu retiro.

O POETA – Alceu Valença

O poeta não cresce, permanece imaturo,
Palhaço que mendiga riso e aplauso,
Sofrido, doído bem mais que inseguro,
Tristonho, carente, malandro e otário.

O poeta é sombrio, sozinho, noturno,
Um guará, um morcego, uma coruja.
Vive em dias castigados pela chuva,
A fazer versos tristes e encharcados.

O poeta vê seu verso atropelado
Pela rima, pelo som, pelo fonema.
Por e-mails, mensagens, telefonemas,
Por alguém que já pertence ao passado.

O poeta usa dor em seus poemas,
Sobretudo nas frias madrugadas.
Entre copos, garrafas e tragadas,
Ele chora para a amada sentir pena.

 

Quem sabe esse ser angustiado
Seja fruto de pesadas lembranças
Vida, traumas, desejos, inseguranças
Escondidas em gavetas do passado?

LIBERDADE – J. G. de Araújo Jorge

A liberdade é o meu clarim de guerra
e eu sou, no meu viver amplo e sem véus,
como os caminhos soltos pela terra,
como os pássaros livres pelos céus.

Ela é o sol dos caminhos! Ela é o ar
que enche os pulmões, é o movimento,
traz num corpo irrequieto como o mar
uma alma errante e boêmia como o vento.

Minha crença, meu Deus, minha bandeira,
razão mesma de ser do meu destino,
há de ser a palavra derradeira
que há de aflorar-me aos lábios como um hino.

Liberdade: Alavanca de montanhas!
Aureolada de louros ou de espinhos
há de cingir-me a fronte nas campanhas,
há de ferir-me os pés pelos caminhos.

Sinto-a viva em meu sangue palpitando

seja utopia ou seja ideal, - que importa?

Quero viver por esse ideal lutando,

quero morrer se essa utopia é morta!