Rua da conceição,
sessenta e três
(a artéria tem o ar
de um cais comprido)
aqui, anos sem fim
tenho vivido
buscando a infância
azul que se desfez.
Talvez seja isso um
sonho, mas talvez
este meu velho abrigo
tenha sido
da mesma argila minha
construído,
porque é a mesma a
nossa palidez!
Ele a mim se
assemelha: é ermo e trist.
No jardim, no
quintal, no chão, no teto
em tudo a mesma
semelhança existe.
No tempo, entanto,
aos céleres arrancos,
o seu telhado vai
ficando preto
e os meus cabelos vão
ficando brancos.
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