SIGNO DA ANATOMIA – Pádua Fernandez

existe um coração na pele;

não é a dor,

mas como a dor no sangue ferve,

no corpo o obriga ao labirinto,

sob a pele o cárcere infindo

menos se a fere;

há uma víscera nos olhos;

não é a dor,

imita a dor em seus esforços

de não ver exceto o profundo

nada que descortina o mundo

até os ossos;

um osso rói o coração;

não é a dor,

com a dor divide esse pão,

lixo expulso da lata e fora

do esgoto e nem mesmo o devora

faminto cão;

existe uma pele no sangue;

não é a dor,

desnuda a dor a todo instante

em que recobre a cicatriz

de haver um coração, matriz

do frio cortante;

sexos vários pulsam, no sexo;

não é a dor,

por certo, que os une em perverso

idílio entre ânsia e vazio,

máscara e signo ou, em equívoco,

une-os por verso;

quantos haveres, e quão ricos,

não é a dor

quem os guardará assim vivos

do nada que aos corpos agrega

outros corpos em posse cega

e já perdidos.

Não é a dor

a palavra dita no corpo

que é a dor.

MEU CORPO SE RESGUARDA DO PECADO - Nilza Menezes

Tenho medo do inferno

e a todo momento me policio

para não cair em tentação.

Santos me fiscalizam desde criança

ameaçando meu corpo

que se transformará em pó.

Pela vida tem sido possível

não matar, não roubar

mas meus pensamentos e sentimentos

tem superado

o que me foi delimitado.

TALVEZ – Márcia David

Talvez seja tarde, e aquela parte,
a gente não saiba mais enxergar.
Talvez seja cedo, mas vem o medo,
e a gente não queira com ele lidar.
Talvez a preguiça, revele a injustiça
de não alcançarmos um outro lugar.
Talvez cada um, num lugar comum,
seja fadado a sempre almejar.
Talvez por engano, debaixo do pano,
a gente ainda espere algo mudar.
Talvez sendo assim, se arme um estopim,
pois minha alma, não sabe calar.

SONETO DE INFÂNCIA – Leandro Rodrigues

O país adormece. Tudo faz-se escuro...
Entre correntes e escombros,o menino desperta
Acuado sem saber onde, cercado por muro
E em toda a parte uma tristeza abstrata e incerta

O menino inventa o dia, as horas e inseguro
traça na folha tímidas rimas, compõe-disseca
nas sombras, os sonhos  -  verso mais duro
E segue em país adormecido com a porta aberta,

nas venezianas, o resto de ar - paisagem
no rosto do menino  o soneto que não se faz
a dureza das noites mais frias e a imagem

de um lugar além, palavra distante
o punhal que corta não o corpo, mas a alma
na cicatriz e inerte, o menino adormece, confiante.

SONETO (I) - Juvêncio Martins Costa

Na alvorada da vida — o sofrimento

Me punge o coração enternecido,

E concentro no peito esvaecido

Os suspiros e ais do sentimento!

Bem como a flor votada a esquecimento

Assim é meu amor constante e fido. . .

Ninguém perscruta meu penar sentido,

A cisma que me aflue ao pensamento!

Fenece â crença, me maltrata a lida

De um presente cruel, e a sorte odeio,

Detesto os sonhos da ilusão perdida!

E a esperança, que é luz — d'ela descreio!

Maldigo o meu porvir, e odiando a vida

— Na dor do coração a morte leio.

AFERRADO - José Weiss

Casco escuro, proa alta
o menino, ao lado do pai,
ia ver navios ancorados no cais.
Lá está um agora,
da janela do escritório
é possível enxerga-lo
quase por inteiro
Um navio tem soberba serenidade
desperta invejas
em breve, singrará outra vez
Ele não navega,
é um Ulisses sem Penélope
para quem voltar
Contenta-se em
ver de longe o navio
volta ao trabalho
e constata que
o café já está frio.

SOB UM CÉU DE ACASOS – Celia Mussili

há um tempo em que as ilusões se dissipam
e a corda que nos sustentava se rompe
há um tempo em que as hastes se curvam
derrubando as flores soberbas
os botões que seriam buquês

há um tempo em que as pedras trincam
raridades se partem
achados se perdem

e ninguém sabe aonde foram parar os poemas
os guarda-chuvas
os sortilégios
os pássaros
as bonecas das meninas mortas

os chapéus que sumiram na ventania
há um tempo um tempo um só tempo
depois não há mais tempo
porque soaram as sirenes que proíbem a fantasia
a realidade não acolhe planos|
sob um céu de acasos e sonhos minados

O CANTO - Alberico Carneiro

a morte chega e diz: stop!

e o canto avança no seu galope.

o corpo tomba. O invólucro não soma

é o canto em ascese do seu própria soma.

que a morte é sempre pretérita ao canto,

quando ela gera seu assédio e espanto.

de Edgar Allan Poe, Villon ou Pope

a morte é antes, que o canto é izope

e salta adiante no seu galope.

QUEBRA MOLA - Acionildo Albuquerque Slva

Subiu, nunca viu nada.
Sempre foi acostumado
a olhar de cima
passar pelos sonhos
atropelando os nossos desejos.

Queria apenas saber quantos
centímetros são necessários
para deter seu burgo e carruagem.

ASPIRAÇÃO – Gastão Torres

Vou de nova poesia

Sem limite de universo,

Vou ser rico em quatro estâncias

de um poema poliverso.

Não sou apenas um vate,

Unidade luminar,

Sou vate com sobrecarga,

Com potência de milhar.

Já não basta ser um vate,

Quero ser um quilovate;

Maiores choques por tato

Melhores versos portanto.

Já cansado de servil,

Vou mostrar novo serviço;

Já cansado de ser vate

Agora quero Cervantes.

PERANTE A DÚVIDA - Galba de Paiva

Penso. E que sou? Diz-me a vaidade — tudo!
Mas a razão imperturbável — nada!
E olhando a vida fico absorto e mudo,
Vendo-a de sonhos puros constelada.

A inspiração segreda-me contudo:
“Canta! Eleva-te á Patria-Iluminada…
“E o previdente espírito sisudo:
“Chora! Se és pó, é certa a derrocada…”

Ah! quanta cousa para ser pesada,
Nessa comedia, nesse grande entrudo,
Onde a alma vive sempre enclausurada!

Mas do termo final já não me iludo:
—Basta a triste certeza de ser nada,
Basta a vaga esperança de ser tudo…

ANJO PECADOR – Valdeck Almeida de Jesus

Sou capeta o dia todo

Sou Deus de vez em quando

Fumo, bebo, roubo e mato

Finjo ser santo, por trás do manto.

Sou puto, confuso, mentiroso

Desafio às leis e regulamentos

Desobedeço, sempre, a tudo

Iludo, engano, sou um jumento.

Uso drogas, me masturbo

Faço tudo o que é proibido

Uivo louco na libido.

Não tenho medo do inferno

Só não quero viver no inverno

De uma vida sem poesia.

TERRA – Isabel Hirata

Para Vladimir Herzog

Eu quero teu corpo moído,

de pancadas.

Eu quero teu cérebro torturado.

Eu quero tuas mãos inutilizadas.

Eu quero teu corpo moído,

sufocar com beijos, teus gemidos.

Eu quero ouvir bem baixinho,

tua voz a me dizer:

— Eu só queria a liberdade...

Te guardarei por toda eternidade

Quando de você só restar

Para os que te amaram

A dor de tua perda.

E esta tremenda saudade!

Abrirei minhas entranhas

Para que nelas sejas depositado

Porque em mim germinará a semente

Teu corpo será passado

Teu nome será presente

OUTROS RESÍDUOS – Heitor Ferraz Mello

Fica um par de brincos
em cima da cômoda.
Fica um elástico solto
como retrato, na gaveta.

Fica a marca da cabeça
deitada no travesseiro
(às vezes um fio de cabelo
para restituí-la em silêncio).

Fica a lua — a meia-lua —
que banal comparei
ao seu sorriso (lembra?).

Fica você que caminha.
Seu corpo indeciso muda
e mudo se desmembra.

TRISTES HOMENS AZUIS - Marcos Prado

não é blues, tristes, não é mesmo 
a tristeza não faz um homem azul 
o branco é branco,o negro é negro 
ninguém é triste, não há blues 
só existem, tristes, os tristes homens azuis

eles se vestem de branco e de negro 
e os outros veem azul 
porque não são brancos nem negros 
os tristes homens azuis

ninguém nasce azul 
não se põe no mundo 
alguém azul 
mas quando a noite baixa 
se levantam 
os tristes homens azuis

A TUA BOCA ADORMECEU – Cruzeiro Seixas

parece um cais muito antigo

à volta da minha boca.

Mas as palavras querem voltar à terra

ao fogo do silêncio que sustém as pontes

perdidas na sua própria sombra.

E há um cão de pedra como um fruto

que nos cobre com o seu uivo

enquanto pássaros de ouro com mãos de marfim

transplantam as árvores transparentes

para o ponto mais fundo do mar.

As lágrimas que não chorei

arrependidas

fazem transbordar a eterna agonia do mar

como um lençol fúnebre

com que tivesse alguém coberto o rosto metafórico

dos cinco continentes que em nós existem.

Assim é ao mesmo tempo

que sou eu e não o sou

aquele relógio das horas de ouro

que além flutua.