OS CAMPOS IMAGINAM – Cissa de Oliveira

 

Como diz Herberto
“...os campos imaginam
as suas próprias rosas...”

É setembro por aqui e as flores
tilintam bem devagar as pestanas
antes de se incendiarem em cores vivas.

São fiéis os jornais locais e noticiam
junto com o fogo constante
do pregão da bolsa de valores,
as fotografias da cidade:
numa, a explosão das violetas,
dos gerânios, das papoulas,
ou mesmo de um tapete de ipês dourados
- resto de inverno bordado na calçada,
noutra, o céu sob o contraste vinho
da uma tardinha
mansa como a brincadeira da brisa
no balanço do vestido.

Eu viro a página, é preciso,
mas vou me perguntando se toda a gente
prende a vista nas fotografias
assim como nos noticiários.

Não sei porque eu penso nisso,
e é tão nítido quanto o mercúrio
das luzes incandescentes das cidades,
ou quanto a tua risada,
esse incêndio de cristal que sempre se noticia
na minha alma.

NA PISCINA – Gilberto Avelino

 

Aquém do mar,   a piscina  de águas azuis.  As sombras,   os ventos,   as mesas,   brancas,  circulando  a piscina.  A suavidade  da água de cocos.  Ou o doce e fino  sabor  da água das fontes,  após  comer-se  a leve gordura dos cascos,   a clara carne  das patas  dos vermelhos  caranguejos cozidos.  Ainda,   a carne seca,   assada nas brasas,   flamejando.  Em copos de cristal,   a tênue espuma  do vinho  branco  ou tinto,  com verdes-azeitonas  boiando.  Enterneciam a manhã  os blues  de Louis Armstrong.  Aquém do mar,   a piscina  de águas azuis.  De repente  vinhas,   a davas ao corpo  a carícia das águas.  Com o exíguo vestir,   em relevo expunhas  ao sol  o viço  da inapagável beleza  do teu corpo.  E do olhar  nasciam-me  salsas enlaçantes.  Não te esqueças,   portanto,   girassol de dezembro,  de que sempre volto  a ver  o azul dessas águas.