Sopa de cebola e espargos. É domingo.
Na sala do almoço, mesa posta.
A toalha branca se enfeita em réstias de luz.
Cheia de enlevos, vovó viúva, suspira.
Ouvindo a voz musical de Puccini. Sonha!
Seus dedos em nós artríticos
fazem renda de croché
e basta a beleza própria
do modo doce, da doce ternura
dos miosótis que ela tem no olhar.
Vovô não resiste...
desce do porta-retrato,
nas mãos flores do campo (o beijo é brisa)
deposita o buquê no colo de vovó,
nos cabelos, carícias.
Como antigamente quando namorados.
Nenhum comentário:
Postar um comentário