Coitadas flores, tão indefinidas:
Olhando bem, são quase passaportes,
Se não em nascimento, vidas, mortes,
ainda se prestam a paixões perdidas.
Mas ande a esmo, mesmo às escondidas,
E olhe um pouco mais pelos recortes,
O ser humano é que lhes são transporte
De pétalas levadas ou trazidas.
Olhando mais e mais, a flor é certa,
Tem forma, cor, estética, perfume,
A sua história é uma planta aberta,
Dá mel a mil abelhas sem ciúme,
E o vasto homem, criatura esperta,
Quando muito lhe chega a ser estrume.
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