SANGRANDO – Joãozinho Ribeiro

 

Lá no fundo insatisfeita
A voz
Da poesia assim desfeita
Rimando
Infeliz da própria sorte
(ah! Quantas pás de terra
Ainda cobrirão este corpo
Onde há cinquenta abris
Eu me escondo e me descubro?)
Presença da morte na sala
Flores cheirando a saudade
E um luto de quatro semanas
Mantendo as janelas fechadas
E os meninos proibidos de brincarem na rua.