Minha terra tem
macieiras da Califórnia
onde cantam
gaturamos de Veneza.
Os poetas da minha
terra
são pretos que
vivem em torres de ametista,
os sargentos do
exército são monistas, cubistas,
os filósofos são
polacos vendendo a prestações.
A gente não pode
dormir
com os oradores e
os pernilongos.
Os sururus em
família têm por testemunha a Gioconda.
Eu morro sufocado
em terra
estrangeira.
Nossas flores são
mais bonitas
nossas frutas mais
gostosas
mas custam cem mil
réis a dúzia.
Ai quem me dera
chupar uma carambola de verdade
e ouvir um sabiá com certidão de idade!
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