essas linhas quebradas
não falam sobre ser um boi
do horizonte repartido
pelas vigas
nem poderemos ensinar
como espantar os mosquitos
abanando a cauda.
os outros que falem
dos braços do boi
que não são mais braços
os olhos tristes
a mandíbula e o passo do boi
que também desaparecem
lentos.
de quando retiram o direito
a escolha de ser só um boi
momento em que descarnam
junto com as partes peludas
seus sonhos rachados
quase tudo que pensa saber.
essas linhas não falam de carne
não dizem sobre minotauros no centro
elas narram alguma outra coisa
que só se expressa com o silêncio.
não falam sobre ser um boi
do horizonte repartido
pelas vigas
nem poderemos ensinar
como espantar os mosquitos
abanando a cauda.
os outros que falem
dos braços do boi
que não são mais braços
os olhos tristes
a mandíbula e o passo do boi
que também desaparecem
lentos.
de quando retiram o direito
a escolha de ser só um boi
momento em que descarnam
junto com as partes peludas
seus sonhos rachados
quase tudo que pensa saber.
essas linhas não falam de carne
não dizem sobre minotauros no centro
elas narram alguma outra coisa
que só se expressa com o silêncio.
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